Попутчица - стр. 20
– Ааа! Сука! – шипит один из них, корчась на земле. – Мы тебя найдём, тварь!
Тимур агрессивно оскаливается.
– Блять… Ну ищи.
Отворачивается и идёт к мерседесу. Попадаю в плен его глаз, сверлящих меня через лобовое стекло. Из этого плена невозможно выбраться. Он смотрит завораживающе и пугающе одновременно. Словно дикий зверь, который с трудом сдерживает своё желание разорвать добычу в клочья.
Добыча не я, слава Богу.
Он садится за руль, тут же заводит мотор, и тачка срывается с места. По крыше прокатывается бутылка с водой и падает на асфальт. Тимур резко подаётся к моей двери, хватает за ручку, открывает и с грохотом вновь захлопывает её.
– Пристегнись, – звучит как приказ.
Трясущимися руками пристёгиваюсь. Мы мчим на бешеной скорости. От Тимура волнами исходит агрессия, и я не решаюсь подавать голос.
Опять я виновата, да? Только в чём? Я же предлагала не ходить в этот магазин!
Почему он злится на меня? За что?
Молча пролетаем не меньше двадцати километров. Я кошусь на Тимура как раз в тот момент, когда он ощупывает свою голову. Подносит пальцы к глазам. На них кровь.
– Твою мать! – тихо рычит он, сбавляя скорость и сворачивая на обочину.
Останавливаемся, подняв в воздух густое облако пыли. Тимур переводит взгляд на меня.
– Можешь салфетки поискать в бардачке? – говорит он уже спокойным голосом.
– Да… Сейчас.
Сам Тимур выходит из машины и идёт к багажнику, видимо, за аптечкой.
Чёрт, у него кровь! Его голова разбита!
Суетливо начинаю рыться в бардачке. Под руку попадается всякий хлам. Рулон скотча, блокнот, какие-то документы, упаковка презервативов…
Ой!
Поспешно отбрасываю её в сторону.
А это что? Помада?
Ну что ещё может лежать у мужчины в машине? Ну конечно, забытая кем-то помада. Ничего удивительного, Алиса. Наверняка немало женщин перебывало в этом мерседесе.
Наконец нахожу влажные салфетки под файлом с документами. Тимур как раз садится за руль и ставит аптечку на свои колени.
– Сможешь помочь? – бросает на меня тяжёлый взгляд.
– Да. Давай посмотрю…
Отстегнувшись, встаю коленями на кресло. Тимур максимально поворачивается ко мне, чтобы я смогла дотянуться до раны. Она слева, на пять сантиметров выше виска.
Протираю кровь салфеткой, стараясь не задевать «мясо».
– И как там? – спрашивает Тимур.
– Пока непонятно. Нужно промыть.
– Здесь есть перекись и вата, – роется в аптечке.
– Не нужно было уезжать, – решаюсь всё же сказать. – Надо было вызвать полицию. Ты же пострадал.
– Полицию в эту глушь? Тогда мы стали бы почётными гостями этой деревни до следующего понедельника. Просто промой рану, Алиса, – вкладывает мне в руку смоченную в перекиси ватку.
Делаю то, что велено. Выжимаю перекись на рану, и в ней начинает всё бурлить и пениться. Кровь, грязь… Наверное, ему жутко больно!
И я в порыве чувств начинаю дуть на рану. А Тимур внезапно обхватывает мою талию руками.
Опускаю взгляд на его лицо, а он поднимает глаза на меня.
Очень неловкая ситуация… Я в его руках. Которые чувствительно сжимают мои бока.
– Как там? – хрипнет его голос.
– Пока не знаю, – почему-то шепчу я.
Но когда рана подсыхает, вижу, что не так уж всё и страшно. Швы не понадобятся.
Я прокашливаюсь и начинаю отстраняться.
– Заклеивать не будем. Там просто широкая царапина. Ей надо подсохнуть. Это они тебя металлическим прутом так?