Попади в моё Кокоро - стр. 18

Не надо было, наверное… он замер, улыбнувшись искренне. Поднялся взглядом к моему лицу и помотал головой, не сказав ничего, что могло бы убедить меня в том, что он все-таки редкостный самодур. Сейчас он показался даже… милым? Нет, не опасным. Но это, конечно же, бред.

— Ты же поешь дома, верно?

Наверное, точно голодный. Но на вчерашние котлеты я его ни за что не позову.

— Да, - тихо отвечаю, смотря на то, как он кивает и наконец трогается с места, выруливая на покинутую много мгновений назад полосу.

Это всё очень странно от А до Я, но мне лучше молчать и не задавать вопросов, на которые не хочу знать ответ. В конце концов, здесь не так уж и далеко. Остались лишь четыре длинных квартала, которые его машина преодолевает значительно быстрее всех моих личных поездок.

И я просто смотрю на небо, уже склоняющееся к закату. Красивое… ещё немного, и будет темно, зажгутся фонари и вспыхнут окна чужих жизней. К счастью, мы трогаемся на каждый ожидаемый зелёный без слов, словно я и правда просто еду в такси премиум класса. Интересно, во сколько мне обойдётся эта поездка и смогу ли вообще расплатиться?

О нет, о таком лучше и не думать.

Он выруливает в нужном направлении, сориентировавшись в наших многоэтажках. Всматривается в даже не указанный мною номер дома, и я вдруг понимаю.

— А Вы… из дела узнали адрес, да?

— Ну ты же мне ничего до сих пор не назвала, Алён.

— Я… перепугалась.

— Понял уже. Так мы верно приехали или мне выбрать другой тебе знакомый дом?

— Какой дом?

Он вмиг ухмыляется, посмотрев на меня, как на ничего не понимающую дурочку.

— Мой дом. Мою квартиру. Мою кровать, - но тут же сам одёргивает себя, пока я не начала краснеть, - так… забей. Будем считать, что ты ничего не слышала.

Буду считать, что у всех этих мажоров идиотское чувство юмора. Фу, блин...

— Угу, - потираю лоб, считая секунды до того момента, как можно будет вылететь отсюда. Айщ, ещё скутер доставать…

— Какой подъезд? - Уточняет, словно, и правда, ничего похабного сейчас и не говорил.

— Третий.

— Хорошо, - позволяет машине медленно подкрасться сквозь колею застывшего льда и снега.

Останавливается, и я уже думаю выскочить, но Вадим вдруг одёргивает:

— Стоп.

Ну ауф… зажмурившись и сделав крестики пальцами рук, боюсь повернуться и услышать что-то об придуманной им оплате.

— Телефон, Алёна.

— Что? - Всё же смотрю на него.

А он, кстати, рассматривает дома и засматривается на старую детскую площадку, будто выглядывающая из сугроба советская горка - это произведение искусства.

— Телефон забери, - уточняет, заставляя вспомнить об утерянном.

— А… да… а Вы скутер достаньте, пожалуйста…

Кивает, нажимая на кнопку открытия багажника. И я наконец вылетаю из машины, прыгая прямо на занесенный снегом разбитый асфальт. Вадим Денисович выходит, даже не заглушив двигатель, и пробирается по плохо очищенным тропкам, явно жалея, что вообще сюда заехал. Да, это не его элитка, у нас экскаватор появится, в лучшем случае, в конце недели.

Добравшись вытаскивает мой транспорт одним рывком, словно тот ничего и не весил. Опускает его на свои родные колёса и ждёт, когда я приму его.

— Спасибо, Вы тут лучше не разворачивайтесь, проедьте по кругу мимо домов и спокойно выберетесь на шоссе…

Обрывает, не давая и шанса сбежать досрочно.

— Завтра без двадцати восемь к подъезду выйди.