Попаданка в сильфиду - стр. 3
Артурчик опять помрачнел:
– Ты психолог? – спросил он строго.
– Нет, – выдохнула пристыженно.
– Может, психиатр? Хотя бы курс в университете у тебя был по психологии? Нет? Ты вообще университет так и не закончила! – строго припечатал он. – А этот текст писал профессионал, который знает, что нужно твоей аудитории. Тебе просто этого не понять, потому что у тебя нет образования. Тебе все в жизни легко давалось с твоим-то папочкой, тебе не понять. И в психологии ты ни черта не понимаешь. А тут профессионалы проанализировали твою аудиторию, выяснили их проблемы и составили специальную программу, которая им поможет. Это нужно им, ты понимаешь? А ты решила пустить всю эту работу псу под хвост!
– Нет, что ты, нет, – смутилась я.
Я ведь и сама во всем участвовала: публиковала в сторис специальные опросы для аудитории, результаты которых потом психологи, нанятые Артуром, обрабатывали. Правда, я не понимала, как могут помочь вопросы в стиле: «есть ли у вас мечта?», «верите ли вы, что можете достичь всего, чего пожелаете?». Но, наверное, психологам лучше знать… Это не какая-то мура, как остальные блогеры делают, это научные данные! Артурчик так сказал. Он сказал, что заказал исследование в Институте Психологии и Психиатрии Москвы*! Артурчик знает, как лучше.
– Так что не пытайся понять то, что сделали умные люди, – он постучал костяшкой пальца по моему лбу. – Давай, не лезть не в свое дело, а делай то, что у тебя получается: поправь макияж и прическу, включи обаяние на максимум и сделай так, чтобы все тебе поверили. Помни, только если люди тебе поверит, ты сможешь им помочь.
– Но…
– Не выводи меня!.. – вновь рыкнул он и замахнулся.
Я сжалась. Но удара так и не последовало. Он только пугал. С небрежным движением отбросил челку с высокого лба, будто ничего такого и не имел в виду. Улыбнулся, довольный моим испугом, открыл рот, чтобы что-то еще сказать…
Меня спас телефонный звонок. На экране высветилось фото и подпись «папочка». Артурчик поморщился и вышел из гримерки. Я включила видеосвязь:
– Как ты, дочура? – улыбался отец на фоне своего кабинета в загородном доме.
– Все хорошо, отдыхаю, – соврала я зачем-то.
– Знаю я твой отдых: фотки выходят в соцсетях регулярно.
– Разве ты сам не говорил, что блогер – это просто развлечение? – усмехнулась я.
Тут в кадре появилась голова брюнетки, заставив меня помрачнеть.
– Окси, как ты? – улыбнулась она, нависнув над плечом отца.
– Ты что-то хотел? У меня были планы, – холодно осведомилась я.
Отец кхекнул, прекрасно зная мое отношение к его новой жене. Она погрустнела и исчезла из кадра. Но я знала, что она там, что она слушает. Стерва. После смерти матери отец не заводил романов, серьезных, по крайней мере. Он всегда говорил, что главной женщиной его жизни теперь всегда буду я. А эта… Настька появилась в его жизни в качестве секретарши, а потом постепенно забралась по карьерной лестнице до зама, и змеей прокралась в нашу семью. Мне подружкой притворялась, а все чтобы охомутать отца. Уверена, это из-за нее после нашей с Артурчиком свадьбы папа отказал мне в содержании.
– Хотел спросить, приедешь ли ты в Москву на следующей неделе? Помнишь, ты обещала? У Данилы будут крестины… – еще и сына ему родила, стерва. Наследника, чтобы лишить меня всего: любимого отца и его денег.