Полоса черная, полоса белая - стр. 5
Он пошел к выходу и, когда взялся за ручку двери, услышал слова Садыкова:
– Расчет получите в понедельник. Я даже распоряжусь, чтобы вам премию выписали тыщонку-другую.
Ерохин сидел за столиком в пивной забегаловке и слушал современную музыку в исполнении популярных певцов.
– Не важно, кто чего спросил, не важно, кто чего ответил, – противно растягивая слова, шептала певица, а может, и певец, – таких, как я, на белом свете больше нет…
«Значит, все-таки певица», – догадался Сергей.
Подошла официантка и поставила на стол кружку с пивом и тарелку, на которой лежала вяленая рыбка.
Пиво было немецким, сваренным в Калуге, а плавники крупной плотвички были не розовые, а серые.
– Что еще желаете? – спросила девушка.
Ерохин понюхал рыбу.
– У местных рыбаков покупаете? – спросил он.
– Не знаю, – пожала плечами девушка и покраснела.
– Бензином пахнет: в черте города ловили.
– Унести?
– Оставьте.
Он сделал небольшой глоток. Потом начал чистить плотву. Рыба чистилась плохо.
Сергей так увлекся этим занятием, что не заметил, как к столику кто-то подошел. Разглядел только ноги в стоптанных рыжих ботинках.
Поднял голову и увидел перед собой мужчину лет шестидесяти.
– Привет, Калоша, – сказал он, снова вернувшись к плотве.
– Сколько зим, сколько лет, – обрадовался мужчина, перетаптываясь с ноги на ногу.
– Присаживайся, – кивнул Ерохин.
– Сколько лет! – повторил Калоша. – А вы не при делах сейчас, как я слышал. Столько теперь интересного, а поделиться не с кем. Был один честный мент в районе, но его убрали.
– А ты, я гляжу, разбогател: шалманы посещаешь. А прежде в своем подвале только вечеринки устраивал.
– Я здесь по делу: рыбу ловлю, вялю и сдаю на реализацию, раз в неделю прихожу за выручкой, – он показал на очищенную рыбку, – эту плотвичку тоже я поймал, кстати.
Сергей протянул ему плотвичку.
– Угощайся.
Калоша вздохнул.
Ерохин подвинул ему свою кружку и сказал:
– Пей, я, как ты знаешь, прежде не пил, и сейчас не приучился. Взял кружку просто так, чтобы домой не тащиться.
– Вы все там же обитаете? – спросил бомж.
– Сдаю квартиру. Разбил машину в свое время. На новую денег нет, и решил таким образом подзаработать. Теперь там студент тусуется. За два года он мой долг за машину покрыл, но попросил до конца сессии там пожить. Осталась всего неделя. Даже меньше. А у тебя что?
– Да я тоже свой подвал армянскому сапожнику отдал. Он все там оборудовал. С утра до вечера работает, а я только переночевать прихожу. Чисто, кожей пахнет, ваксой всякой – приятные запахи. Сапожник меня заодно обувью обеспечивает. Жизнь налаживается, как говорится.
Калоша сделал большой глоток, потом еще один поменьше.
– Варштайнер, – произнес он, – мое любимое. В девяностых я только его и попивал, пока на кичу не загремел. Я вернулся – ничего нет. Жена развелась со мной, квартиру продала – я на нее оформлял. А все накопления по суду отняли.
– Я в курсе, – кивнул Сергей, – сейчас-то у тебя что? Ведь чую, что сказать чего-то хочешь.
Калоша вздохнул.
– Если только чтобы груз с души снять. Расскажу, пожалуй.
Он сделал еще один глоток и обернулся. Но зал был пустой, лишь за одним из столиков сидела парочка молодых людей, очевидно, студентов.
– Здесь такое дело, – перешел на шепот Калоша, – пару недель назад отправился я на рыбалку на Малую Неву, где раньше причал для барж был, потом там рыбаки швартовались, там еще заводик был в советские времена… в очень далекие.