Похищена. Влюблена - стр. 8
И вроде никого.
Тут что-то не так.
Мне кажется, что маньяки-психопаты не живут в таких уютных местечках. Даже если хорошо шифруются.
Единственное, что тут выбивалось из общей картины – это я. Бардак на голове, мятое и уже не самое чистое платье, босиком. Кстати, где я потеряла вторую туфлю? С осколком стекла в руках.
– А можно там так не топать? – грозный рык, и я чуть в обморок не грохнулась от испуга. Тут же нет никого?
Вернее, теперь, очевидно, есть. Просто я раньше не заметила. Кто-то лежал на диване и теперь измученно стонал.
Бежать или проверить? Бежать или проверить?
Так. И я, между прочим, вообще не топала. Кралась на цыпочках, словно мышка.
У него слух как у летучей мыши или… Или похмелье?
Так, похмельные воины – не воины.
Осмелилась и сделала несколько шагов, чтобы заглянуть за спинку дивана.
– Ага, – протянула я. Теперь понятно, кто тут так мучается.
Мой похититель. Видимо, выпитое вчера давало о себе знать.
– ПОДЪЕМ! – крикнула ему в ухо со всей мочи.
И если бы не была так напугана, то со смеху умерла от того, как мужчина подорвался с места. Полностью дезориентированный, он едва поймал равновесие. И не сразу сообразил, куда смотреть.
– Ты кто, черт возьми такая? Совсем охренела?! – прогремел он, хватаясь за голову.
Если честно, то у меня и у самой еще все гудело, и я бы не отказалась от таблетки обезболивающего. Но на страдание этого психа было даже приятно смотреть.
– Это ты охренел! И что значит "кто я такая"?
– Мы вчера переспали? – мужчина принялся сосредоточенно меня разглядывать, как будто пытался вспомнить.
– Что? Нет! Фу! – аж отвернулась на мгновение, представив себе подобный исход вечера. – Да с чего ты… Ты меня вчера похитил!
– Ты точно больная, – отмахнулся парень и шаткой походкой направился в сторону кухни.
– А ну стоять! – подняла свое нелепое оружие, чтобы казаться более грозной. – Это ты больной. Ты вчера выкрал меня со свадьбы. Закрыл в багажнике машины. Привез сюда. И запер в комнате на втором этаже.
Мужчина замер. Но выражения его лица я не видела, только широкую спину на густые черные волосы.
– Правда? – наконец, он повернулся и взглянул на меня. На это раз словно по-новому.
– Да нет, я тут придумываю стою, – рыкнула в ответ. – Разве не похоже, что я невеста?
Показала на себя. Да, сейчас я страшна. Но платье-то свадебное.
– И что, я тебя правда украл?
– Или так, или это был самый ужасный подкат в мире, – ну, кажется, настоящая опасность мне не грозит. Все больше и больше произошедшее кажется недоразумением, а не уголовным делом. – Еще и телефон мой разбил.
Мужчина зажмурился. Словно его начало прошибать воспоминаниями.
– Это все – нелепое стечение обстоятельств, – выдавил он. На "извини" не слишком тянет. – Я… выпью таблетку от головы, и отвезу тебя, куда скажешь.
И опять. Никаких "извини".
– Так просто?
– Могу предложить таблетку и тебе, – сказал парень, доставая из шкафчика два стакана.
– Ага, а если это окажется не обезболивающее?
– Лапа, – мужчина поставил стаканы на столешницу и уперся в нее двумя руками, чтобы взглянуть на меня тяжелым взглядом с нотками опасности. – Я тяжелее тебя раза в два. Если захочу вырубить – сделаю это. И явно не буду мешать свой ибупрофен с наркотой. Голова раскалывается.
Ну, строго говоря, он прав. Парень выглядит очень крепким, подкаченным. Наверняка спортом занимается. Хотел бы что-то сотворить – уже бы бросился на меня. Я, конечно, отбиваться буду, но сомневаюсь, что долго и эффективно.