Подружки - стр. 17
– Все хорошо?
– Увы. Все плохо.
– Но… Что случилось? Что не так? Там, за стеной, твой небожитель.
– Он? Небожитель? А для Вас?
Что я могла ответить Мише?
Обычно в обществе мужчин я чувствую себя прелестно. Тому есть несколько причин. Перечислять их – неуместно. Сегодня же все пошло не так. И что бы дальше ни случилось… Увы, во многом Миша прав. Да что «во многом»! Я влюбилась!
– Прости, – сказала я ему сквозь боль, сжимающую душу.
– Простить за что? Я не пойму…
– За то, что больше ты не нужен.
– А-а-а! Ерунда, – промолвил он, – нашли причину извиниться… Не понимаю одного. Зачем везли меня в больницу?
Вопрос загнал меня в тупик. Хотя ответ был очевиден.
– Ну… Этот Санчес – твой кумир… – мне почему-то стало стыдно.
Должны ли мы бояться чувств, вдруг пробудившихся от спячки? Наверно, нет, но все равно… меня пружинило как мячик. На полусогнутых ногах я через страх вернулась к койке. А Миша… Миша – молодец. Вошёл за мной и встал в сторонке.
– Вы смущены? – спросил больной, чуть приподнявшись на подушках.
– И да, и нет, – о, боже мой! Еще момент – и я в психушке.
– Тогда позвольте вам сказать, что вы прекрасна слово фея…
Что он несет? Упасть – не встать.
– Спасибо. Вы…
Он стал наглее.
– Могу ли я Вас пригласить на ужин вечером в субботу?
Ну и финал. И как мне быть? Сказать, что у меня работа?
Миша напрягся. Для него творилось светопреставление. И тут… Померкшее окно стало еще одним знамением.
– В субботу? Можно. Где-то в семь, – я растворилась в искушении.
А Ольга? Как признаться ей? Решу потом. Долой сомнения.
– Договорились, – он вздохнул и снова рухнул на подушки.
Что я сказала? Караул! Но поздно. Я уже в ловушке.
– Тогда… Я завезу ключи, и мы обсудим все детали.
– Согласен.
Вот и все. Молчи. Довольно попранной морали.
Но как молчать, когда тебя смятение крошит на кусочки? Забыв про страхи, я опять ринулась в бой, цепляя кочки. И… чуть не рухнула на дно, столкнувшись с его томным взглядом. Это конец. А… Все равно. Другого мне, увы, не надо.
– У Вас такой разбитый вид, – промолвил он спустя мгновенье, – Вы точно в норме?
– Oui, oui, oui.
Французский? Это от волнения.
– Позвольте мне у Вас спросить, – вмешался в нашу сцену Миша.
– О чем?
– О книгах…
И вопрос. Который был едва мне слышен.
– Вы собираетесь писать второй роман из цикла «Холод»?
– Да, собираюсь. В тридцать пять.
– ???
– Сейчас я еще слишком молод. Мои герои ведь растут, а не стоят как столб на месте. И догонять их – тяжкий труд…
– Но вы же гений!
– Хватит лести. Писатель – тоже человек. А на идею нужно время. К тому же, это знают все, нельзя творить без вдохновенья.
– Но Вы творили столько лет без перерывов на три года…
– То было раньше.
– А теперь?
– Теперь… пропала та свобода. Свобода мысли и души, свобода совести и чести. Теперь… я слишком знаменит. И это минус. Уж поверьте.
– Поверю, – Миша помрачнел, словно узнав о смерти друга. Его кумир ушел от дел. Вот она – творчества наука.
– Позвольте, – не сдержалась я, – а чем Вы занимаетесь ныне?
– Ищу основы бытия. В Европе, в Азии, в России.
– И как успехи?
– Да никак. Весь мир летит куда-то к черту.
– Вы полагаете, нам конец?
– Угу. Причем довольно скоро.
Он посмотрел на нас с тоской, и я как будто бы проснулась. Да что такое? Что со мной? Откуда этот странный ужас?
– Но… если скоро нам конец… – у Миши лопнуло терпение, – Вы… не напишете роман. И не найдете вдохновенье.