По струнам гитары или Принцесса и рок-звезда - стр. 42

Бровь Вита дёрнулась вверх, разглядев рюмку в моей руке. Я двинула её в его сторону, затем поднесла к губам и, не медля, опрокинула в рот. Морщусь, тянусь к мелко нарезанному лимону.

Жжение в горле сходит на нет, Вит садиться напротив меня.

- Не знал, что ты пьёшь, - голос привычно ровный, словно у парня вовсе отсутствуют эмоции. Но дальше появляется заинтересованность: - Что отмечаешь?

- Наши отношения, – усмехаюсь, насильно размазав губы в улыбке. Так весело, что хочется плакать. – Разве у нас сегодня не первый день? Это надо отметить.

Не предлагаю ему, прекрасно зная, что Вит не пьёт. Никогда.

- Я передумал, - Вит скрещивает руки на груди. Его чёрная кожаная куртка натягивается. – Мне не нужна пьющая девушка.

Хмыкаю, не удивляясь. Ставлю стопку на стол. Опускаю голову, чтобы упереться в неё глазами, а рука тянется к бутылке.

Чего я ожидала от этого парня? О чём я вообще думала, позвав его?

Есть ли что-то более унизительное, чем навязывание моей бесполезной тушки богатому отпрыску, чтобы использовать как инкубатор для наследников?

Думаю, это согласиться на фиктивные отношения с человеком, который предложил связь подобного рода лишь по той причине, что вовсе не видит во мне привлекательную девушку.

Я кинулась в трясину в надежде выбраться из зыбучих песков – глупо и неоправданно.

- Тогда не буду задерживать. – Наливаю рюмку дрожащей рукой, переливаю через край. Горло сковывает колючей проволокой. Придётся надеяться только на свои силы. Я найду другой способ.

Из-по полуопущенных век вижу, как Вит прищуривается. Надеюсь, я хорошо стёрла следы беспомощных слёз. Новая порция ещё не успела излиться проливным дождём. Парень упирается локтями в стол. Не могу заставить себя прямо посмотреть на него. Слишком опасны синие омуты. Вит может стать гораздо губительнее любого болота.

- Что-то случилось? – спрашивает Вит, между бровей появляется складка смятения.

Выпрямляюсь, словно только замечаю его присутствие.

- Ты ещё здесь? – Двигаю брови вверх, имитируя удивления.

- Почему ты так одета? – Вит невозмутимо продолжает допрос.

- Разве ты не собирался уходить? – Гну свою линию, отчего получается чудаковатая игра «вопрос на вопрос», которой мы оба явно обрадовались.

Парень расслабленно откидывается на стул.

- Почему ты передумала?

- Почему ты продолжаешь здесь сидеть?

- Ходила на свидание? – Вит двигает головой, отмечая мой наряд.

- А ты был на похоронах? – Зеркально отражаю его действия, имея в виду чёрный байкерский прикид.

- Я угадал?

- Нет. А я?

- Нет. – Его длинные пальцы принимаются постукивать по деревянной поверхности стола. Я же заглатываю очередную порцию текилы. – Хотя я на это надеялся.

Что это может значить? Если я спрошу, он не ответит.

Вит – закрытая на замок книга, спрятанная в самом дальнем отделе библиотеки, куда никто не может добраться.  

Что он прячет? Чем не хочет делиться с окружающими и от чего бежит? Его эмоции улавливаются в мимолётных движениях глаз, бровей. Вокруг рта нет морщин – он редко улыбается, зато вокруг глаз их множество.

Я с лёгкостью могу написать книгу «Как определить степень злости Вита Грома по интенсивности подскакивания пирсинга в его носу».

Вот и сейчас он делает резкий выдох, отчего серёжка дёргается вверх, затем оседает. Поворачиваю голову в сторону, куда направился его взгляд.