По струнам гитары или Принцесса и рок-звезда - стр. 38
Чего? Какое ещё положение?
Я уставилась на маму широко распахнутыми глазами. Она поджала губы в ответ, призывая меня молчать. Отставляю вилку, силясь понять, что вообще тут делаю?
- А ты сама играешь на каком-нибудь музыкальном инструменте? – В ход идёт тяжёлая артиллерия – бабушка, Анастасия Макаровна. – Гриша у нас играет на фортепьяно. Он очень хорош.
Я открываю рот, но вместо моего голоса вновь звучит голос мамы:
- Это так чудесно. Надеюсь, не будет затруднительно, если я попрошу Григория сыграть нам чуть позже?
- Конечно, нет, - бабушка засияла, как бенгальская свеча.
- Ульяночка, - с каких это пор? – не ходила в музыкальную школу. – Удивительно, как легко маме удаётся лгать. Ходила я, только вот никакого толка не вышло. Хотя я особо и не старалась. – Она у нас больше любит литературу. Вся в дедушку.
Далее следует хихиканье, словно мама рассказала анекдот и сама не удержалась от смеха. Женская половина Морозовых присоединяется, отчего мне хочется прикрыть лицо рукой.
Дедушка всё своё свободное время проводил в библиотеке, наслаждаясь вовсе не книгами, а бренди в больших количествах. Не думаю, что для кого-то этот факт остался неизвестным. Дедушка много пил, и это не от большого счастья, что в конечном итоге свело его в могилу.
Мама виртуозно увела разговор в другое русло, оставив меня в покое. Но до конца ужина меня не покидало чувство, что я что-то упускаю. Какую-то маленькую, но значительную деталь. Меня окутывает паника, словно я на корабле посреди океана, откуда некуда деться. И этот корабль скоро пойдёт ко дну, неминуемо утащив меня за собой.
13. Глава 13
POV Ульяна
По музыкальной гостиной разносится мелодия вальса, временами запаздывающей, нередко спешащей. Мастерство Григория было явным преувеличением. Я могу различить напряжение на его лице и тяжесть пальцев. Всё-таки работа с музыкантами оставляет следы. Примостившись в углу комнаты как можно ближе к выходу, чтобы рвануть на свободу сразу же, как бессмысленное мероприятие подойдёт к финальным титрам.
Мысли сами переносятся в комнатку поменьше, где музыка звучит гораздо громче. Как наяву я вижу черноволосого всклокоченного парня с гитарой в руках. От усердия и многочасовых записей по лицу стекает пот, колечко в носу качается в такт с рваным дыханием. Татуированные руки покрыты испариной, но пальцы не дают сбоя. Они также виртуозно перебирают струны: от самых простых аккордов до требующих особой подготовки. Мне не видно его глаз: они закрыты. И я точно могу сказать, что он не в этой комнате. Прямо сейчас он отправился в путешествие по волнам музыки своего сердца. В нём нет ничего обыденного, он не просто проигрывает ноты, он пропускает их через себя – именно это подкупает зрителей. И меня.
Пусть я всё ещё готова разорвать его на кусочки за вчерашнее издевательское предложение, не могу не признать, что в своей стихии он прекрасен.
- Надо полагать, все стороны довольны?
Передо мной возникает бокал с шампанским и мужская рука, протягивающая его. Чтобы взглянуть в лицо говорящему, не нужно поднимать голову – рост зятя, годившегося мне в отцы, не больше моего. Он улыбается, отчего морщин вокруг глаз становится больше. С подозрением смотрю на бокал, в котором искрятся пузыри.
- Не беспокойся, - понимающе кивает Илья, - я больше не злюсь на тебя. Да и раньше моя обида была не настолько велика, чтобы пытаться тебя отравить.