Плохой Ромео - стр. 6
Толпа взрывается криками.
Сердце ухает в пятки.
Вижу как две тачки приезжают к месту с огромным разрывом.
Чего добивался Огнев?
Соколовский выходит невозмутимый, как король.
Толпа девушек вешается ему на шею.
Он смеется, когда Огнем, психанув, хлопает дверцей.
– Не подходи ко мне, – рычу в сторону Огнева.
И делаю шаг назад.
– Я выиграл, – до меня доносится хамоватый тон Соколовского, – И должен забрать свой приз.
– Детка, я не позволю ему… – шипит Кирилл, преграждая мне путь.
– Пошел ты в задницу, – влепляю ему при всех пощечину.
Все замолкают.
А может…
Мне действительно уехать с Соколовским назло Кириллу?
Соколовский медленно подходит ко мне.
Делаю шаг назад.
– Да ты замерзла, – сняв с себя куртку, он бросает ее мне на плечи.
– Мне не нужна твоя куртка, – отшвыриваю ее, Роман ловит куртку в воздухе, – И я с тобой никуда не поеду. Понял?!
И обернув ладонь вокруг моей талии, парень тянет меня на себя.
Нагло.
– Только попробуй к ней прикоснуться! – рычит Кир.
Роман прижимает меня еще сильнее.
Жар от его тела согревает, проникает мне под кожу.
А серые глаза цвета грозы гипнотизируют.
Он смотрит на меня так… странно.
Он наклоняется, чтобы поцеловать меня…
Губы слишком близко к моим губам.
– Ты что, боишься меня?
Его мятное дыхание опаляет мои губы жаром, как бы парадоксально это ни звучало…
– Я никого не беру против воли, – тихо произносит он.
Что?
– Однажды, – хмыкает он, – Ты сама ко мне придешь. За моим поцелуем…
И он отпускает меня, накинув куртку на мои плечи.
Оставляя меня стоять среди ночи, с его запахом на коже.
И сердцем, которое бьется слишком громко.
– Урод! – кричит Кирилл ему в след.
Но Соколовский, ни сказав ни слова, просто садится в свою машину и набрав скорость, пропадает в огнях ночной Москвы.
Глава 3
Роман Соколовский.
Сын IT—магната Богдана Соколовского, основателя БС–групп.
Главный спонсор IT–проектов в “Элитке”.
Профессиональный стритрейсер, мажор, сердцеед.
Типичный представитель Золотой молодежи Москвы.
Это я нахожу в богах в интернете, которые ведут на его соцсеть.
Листаю его соцсеть, точнее пустую страницу.
Страница почти пустая: одна фотография от две тысячи пятнадцатого года, зато под ней сотни комментариев.
– Что, так сильно зацепил? – насмешливо бросает Таша, подсматривая через плечо.
– Дурочка, – толкаю ее локтем.
Девушка по имени Ася приносит нам кофе.
Фильтр для Таши и латте на банановом для меня.
Единственный плюс в этом универе – это клевый кафетерий “Чиллаут”, где кофе почти такой же вкусный, как в нашем старом добром “Бородинском” в Питере.
Здесь кирпичные стены, запах свежеобжаренного кофе и карамели, мягкий джаз в колонках.
Я грею ладони о стакан, пар ласково обжигает пальцы.
– Спасибо Ася, – говорит Таша.
За окнами город.
Серое небо, капли дождя на стекле, неоновые вывески, которые мигают в отражении.
Москва даже днем выглядит как кадр из фильма.
– Мия, вы с Киром… не поговорили? – тихо спрашивает Таша, пряча улыбку за стаканом.
– С этой сволочью? – изгибаю бровь. – Ни за что. Пусть катится к черту.
“Ты, что боишься меня? – витает в мыслях.
Однажды ты сама придешь за моим поцелуем”.
Я вздрагиваю, будто снова слышу его слова.
– Слушай, – тянет Таша, – А что тебе в конце сказал Соколовский?
– М?
– Ну, после того, – говорит Таша, – Как сказал, что не берет девушек против воли. Что еще он тебе сказал?