Плохой Ромео - стр. 1

– Смотри, куда идешь! – вскрикиваю я.

Столкновение происходит внезапно.

Тетради вылетают из моих рук, рассыпаются по полу, а я врезаюсь в чью-то грудь.

Твердую, холодную.

Передо мной стоит парень.

Высокий.

Очки с массивной оправой, темные волосы падают на лоб.

– Извини, – произносит он коротко, без тени смущения, и наклоняется, чтобы собрать листы.

Тетради мои.

И да, это мой первый день в “Элитке”.

Московском элитном колледже Prestige International University.

Помните сериал “Мятежный дух”? Вот что-то типа такого…

Прекрасное начало.

Меня зовут Мия Стрельцова.

Я перевелась сюда после переезда из Петербурга.

Моя мама владелица PR-агентства, которое продвигает известных блогеров, дизайнеров и даже парочку политиков.

Так что да, я из тех, кого с детства учили держать осанку и говорить “спасибо” с нужной интонацией.

И все же…

От этого серого здания, где я теперь должна учиться, у меня пока только одно ощущение.

Тоска.

– Мия, нам не туда, – мягко тянет за руку Таша, моя новая подруга.

Она как раз из тех, кто мгновенно вливается в любой коллектив и всегда в курсе, кто с кем встречается.

Я и в прошлом месте учебы всегда славилась популярностью, которая шла впереди меня.

Я ведь веду блог про путешествия и косметику, в котором двадцать тысяч подписчиков.

– Что ты такая мрачная? – спрашивает она, протягивая мне стакан кофе.

Латте на банановым с ореховым сиропом.

– Просто день не задался, – отвечаю я, разглаживая блузку от Dolce, помятую после столкновения, – С придурком, каким-то, столкнулась.

Вообще, кто он такой?

Даже не извинился, только бросил странный ледяной взгляд.

отмахиваюсь, поправляя свои длинные русые волосы.

– У вас тут мальчики так себе, на троечку, – замечаю я, поднося кофе к губам, – Ну, кроме одного…

На последней парте Кирилл Огнев посылает мне воздушный поцелуй.

Он красив, самоуверен, в дорогих кроссовках и с тем выражением лица, которое говорит, что ему можно все.

Закатываю глаза.

Слышала, что его отец владелец крутого автосалона в Москве.

– Кажется, он на тебя запал, – хихикает Таша.

И шлет поцелуй уже своему парню Артему.

Другу Кирилла.

– Не интересно, – отвечаю я, хотя внутренне улыбаюсь.

Лукавлю, конечно.

Но пусть Кирилл не думает, что если он крутой парень, то я сразу побегу за ним.

Кофе очень кстати.

Горячий, ароматный.

Лишь бы не уснуть на этой жуткой нудятине первой парой.

– Меня зовут Аристарх Бенедиктович Миллер, – представляется препод, – Для новеньких – ваш преподаватель по информатике.

Я делаю глоток и в следующее мгновение стакан выскальзывает из моих рук.

Горячие брызги летят на белую ткань.

– Вот мрак, – вздыхает Таша.

Да кто это снова меня толкнул?

– Отлично, – сквозь зубы произношу я, – Просто шикарно.

Поднимаю голову и… вижу его.

Это тот самый очкарик.

Неудачник, с которым я столкнулась в коридоре.

Он проходит мимо, задевает локтем мой рукав и даже не поворачивается.

– Эй! – мой голос срывается. – Ты ослеп?! Ты мне всю блузку испортил!

Он все же оборачивается и…

Ничего.

В его глазах, спрятанных за толстыми стеклами уродливых очков ни единого признака сожаления.

– Ну извини, – отвечает он, – Я тебя не видел. Да и пятно небольшое.

– Небольшое?! – я почти шиплю. – Это блузка за пять тысяч долларов!

Моя новая, дорогая блузка не просто пропиталась липким напитком…

Мне горячо, блин.

– Рассаживаемся в темпе, студенты, – вмешивается преподаватель.

– Я не могу! Меня облили кофе! – возмущаюсь я.

Мне… мне нужно немедленно переодеться!

И написать заявление.

Все аудитория оборачивается на мои крики.

В том числе и этот очкастый урод.

Как будто наблюдает за сценой издалека.

– Не нужно брать с собой в аудиторию напитки, – цокает препод, поправляя очки, – Как вас зовут?

– Мия Стрельцова.

– Мия, у вас есть несколько минут, – говорит он невозмутимо, – Чтобы успокоиться и привести себя в порядок.

– У меня нет сменной одежды, – раздраженно бросаю.

– Салфетками вытри, – шепчет Таша, – Потом на перемене переоденешься.

Бесит.

Сажусь на место, расстегиваю пуговицы, и демонстративно протираю блузку в районе груди.

Уверена, что пятно не отойдет.

Напишу заявление на этого очкастого, чтобы оплатил мне химчистку…

Не смотрю в его сторону, но чувствую, что он наблюдает.

Преподаватель бубнит что-то про проект, гранты, партнеров, а я мысленно считаю минуты до конца пары.

Лекция тянется вечность.

– У нас в конце года сдача проекта, – говорит он.

“Хотел предложить тебе свою футболку, но тогда пришлось бы сидеть голым”, – пишет Кирилл.

Я закатываю глаза.

Тупой подкат.

– Главным спонсором проекта станет IT-компания Богдана Соколовского БС-групп, – доносится до меня. – Победители получат грант в размере трех миллионов рублей…

Пялюсь в экране планшета, жду, когда у нас начнется тренировка после пары.

– Я засчитаю ваши проекты как курсовые, – говорит преподаватель, – Но сначала разделю вас на пары.

– О, круто, – говорит Таша, – Давай вместе, Мия?

– Такс, Терентьева с Бараниным, – перебивает он.