Плохим мальчикам нравятся хорошие девочки - стр. 6

Закончив с объятиями, с облегчением снимаю с себя пиджак, который приходилось носить остаток уроков. Не сильно он помог, конечно, но хоть частично спрятал испорченную одежду. Безвозвратно или нет, не знаю. Попробую отстирать самостоятельно, а если не получится ― отдам в прачечную.

Почти уже снимаю с себя блузку, когда на телефон приходит очередное уведомление о новых комментариях ― реакция на свеже залитое в сеть видео с потасовкой в кафетерии.

У нас для таких сенсаций даже есть свой "неофициальный" школьный канал. Я туда ещё не залезала, но надо хоть глянуть приличия ради: что всё-таки творилось за моей спиной.

Заваливаюсь на кровать рядом с недовольно сощурившимся Бегемотом, включая запись. Она начинается не с самого начала, но суть уловить несложно.

Если вкратце: тот пацан из параллели нагрубил тёте Норе. Даже не нагрубил, а брезгливо швырнул ей поднос с запеканкой, пожелав самой давиться своей "дрянью". После чего Сорокин и подключился, требуя извинений.

Странно.

Помочь англичанке он сподобился лишь после того как его эго кольнули, а тут сам подорвался. С чего такая прыть? Но не могу не отрицать: зачинщика окунули в несчастную запеканку эпично.

Ой, там даже я засветилась на заднем плане.

Ужас. Моя спина и правда такой сгорбленной смотрится со стороны!? А вот волосы ничего. Но пора уже постричь кончики и подкрасить тёмные корни. Всё-таки блондинка ― это не от рождения. Блондинка ― это призвание.

Плюс, объективно, мне идёт. Хотя "белобрысая", как меня столь нелюбезно обласкали, всё же режет слух. Джентльмен вшивый. Откуда он вообще взялся?

Попробуем проверить.

Открываю всем известную соцсеть, вбивая его имя в поисковике и... Ничего. "Виктор Сорокин" не ищется. Вернее, ищется, да не тот.

Тогда пробую забить только фамилию, ограничив параметры: по приблизительному возрасту и месту рождения.

Снова пустота.

Блин. Кто ж ты такой, "Виктор Сорокин"?

2. Глава вторая. Арена на "Промышленном" и полотенчико

POV СОРОКА

Даже если клоповник залить дорогими духами, он все равно останется клоповником. Только в придачу еще и смердеть будет. А от местной богемы пасет так, что натурально блевать тянет.

На прошлом месте куда приятнее было. Народ простой, без загонов. Здесь же каждому второму охота с вертухи зарядить, а каждого третьего в унитаз башкой окунуть. Чтоб гонора поубавили. И эта нездоровая тяга к насилию дает понять одно ― мне тут не место.

Впрочем, не новость. Это я и так знаю. Но самый прикол в том, что даже те, кто здесь вроде как и на своих правах, тоже умудряются оказаться лишними. Непреложный закон бетонных джунглей: где есть слабый, всегда будет и лидер. Только вот лидеры тоже разные попадаются.

Одним не требуется ничего доказывать, они просто есть. Другие же обязаны свой статус стабильно поддерживать, чтоб его не перехватили. И лучший для этого способ это, разумеется, самоутверждаться за счет других.

Ну а мишень найти несложно, так как слабаков видно сразу. Походка, сутулость, взгляд: все выдает в них неуверенность в себе. Один такой подобрался сегодня с утра в коридоре. Стоит, голову в плечи вжал, и терпеливо сносит насмешки от столпившейся кучки деградантов.

Пытается огрызаться, да, но так жалко, что его потуги лишь сильнее раззадоривают тупое стадо. Выбиваются книжонки из рук, отвешиваются словесные оплеухи, а этот дрыщ телится и ловит саечки на испуг. Жалкое зрелище.