Пиши о любви - стр. 9
— Упс? — переспрашивает.
— Ну да, — подтверждаю.
Очень информативный диалог получился. Прямо загляденье. Ровно на все два высших и курсы по кулинарии на сдачу.
— Женщина, ты настоящая беда. Не могла пройти десяток метров без приключений?
— У меня лапки, — поднимаю возможное орудие убийства дорогущего коньяка.
Паша только щурит глаза, выдыхает дым, пристраивает сигарету в пепельнице и ныряет в глубину квартиры, а я оглядываю крышу на предмет укрытия и пожарных лестниц. И, естественно, ничего не нахожу. Кроме небольшого огнетушителя в уголке, рядом с пепельницей.
Нет. Ну он точно сумасшедший.
Пока Паши нет, достаю телефон. Холодный кусок стекла и металла впервые за долгое время не хочется включать. Не волнуют новости и куча непрочитанных сообщений в чатиках. Я не жду посты с красивыми фоточками и продолжение в книгу любимого автора. Нет желания даже просто поболтать, но выйти на связь нужно.
Телефон захлебывается звуком уведомлений. Сообщения сыпятся, устилая экран мешаниной из букв. Это все потом. Потом выброшу в корзину не читая. Уверена, там одно и то же.
Чудом уворачиваясь от всплывающих оповещений, набираю номер Малинки.
— В порядке? — она берет трубку после первого же гудка. Ждала. Волновалась.
— Кажется. Там все плохо?
— Не беспокойся. С родителями порядок. А остальное — ерунда. Ты как проветришься, приезжай к нам, ладно? Мы твоих в гостиницу отвезли. А тебе я спальню приготовила. Если тебя нужно забрать, говори обязательно.
— Нет, нет. Я еще проветрюсь, — оглядываюсь на панораму Петербурга. — Спасибо, — молчу. Она тоже, но это уютное, а не тягостное молчание. Я решаюсь сказать важное, а она не торопит, а просто рядом. Всегда. — Мирра, прости, прости меня... Ты же совсем одна осталась, когда Костя изменил. Я не представляю, как просить прощения, что меня не было рядом. И как благодарить сейчас, что помогаешь. Кажется, в русском языке не хватит слов.
— Глупости Машунь. Все позади и вообще ерунда. А вот за тебя я переживаю. Ты далеко?
— Я на крыше.
— Ма-а-аш? - перебивает меня испуганная Малинка, а я не успеваю договорить, как сзади слышится кто-то третий.
— Нашел под кроватью. Маш, как так, скажи? — притворно возмущается Паша.
— А это еще кто? — искренне удивляется Малинка.
Упс.
6. Со вкусом вишни
— Я тебе перезвоню? — спрашиваю у Малинки. Вдруг сработает и не придется объяснять наличие мужчины рядом. Ну хотя бы не прямо сейчас.
— А ты перезвонишь? — спрашивает в ответ Малинка, а я еще пристальнее разглядываю Пашу.
Ветер, танцующий на крышах, ерошит его выгоревшую на солнце челку, задирает край рубашки, демонстрируя мне кубики пресса и косые мышцы, уходящие прямиком в… Кхм. Нет, не о том думаю. Добираюсь все тем же голодным взглядом до лица Паши, а он ухмыляется, гад! Всем своим видом показывает, что думает о моих разглядываниях. Красуется, медленно расстегивая пуговицы на рубашке.
Стыд моментально покрывает кожу красными пятнами, и я снова отворачиваюсь лицом к Петербургу.
— Нет, не думаю, что получится, — спать с нахалом, стоящим позади меня, я не планирую, но и отменять праздник тоже. Я должна выпустить пар, почувствовать себя свободной. Ну не прыгать же мне с крыши, в самом деле.
— Учти, если завтра до обеда на связь не выйдешь, я Славку с цепи спущу. Он и так на низком старте. Если не хочешь, чтобы он весь Петербург в поисках тебя перетряхнул…