Пираты в Сомали. Чёрный повстанец - стр. 16
– Исса, все сюда, – проорал помощник-кубинец.
С неохотой, оглядываясь друг на друга, мы пошли в сторону сбора. Поорав на нас минут десять и заставив каждого повторить, что нужно сделать, нам дали отмашку на стрельбу.
Первым побежал я и ещё двое.
– Бах, бах, бах, – карабин исправно изрыгал из ствола пули, пока не опустел весь магазин. Десять пуль попали если не в цель, то рядом. Мне выдали ещё одну обойму, чтобы закрепить успех, и снова мой карабин закашлял пулями. Дверка от старого грузовика порадовала меня новыми дырками, и мы побежали обратно.
– Хорошо отстрелялся, – скупо похвалил инструктор и отвернулся.
Когда я подошёл к остальным, Мгалу подозрительно посмотрел на меня и спросил:
– А ты жал на крючок до конца?
Угу, вопрос понял, бешено тараторя и давясь словами, я произнёс.
– Нет, несколько раз нажал, потом, поворачивался к инструктору и снова нажимал, чтобы он проверил.
– А, я понял.
Вопрос Мгалу остался незамеченным. Нас никто не слушал, вокруг царил птичий гвалт и грохот канонады. По команде ещё три новобранца рванули к импровизированной мишени, оставшиеся с азартом ждали своей очереди, громко обсуждая происходящее.
Следующим на «снаряде» оказался Мгалу. Получив автомат и расстреляв мишень, тот решил воспользоваться моим советом и, внезапно повернувшись всем корпусом к инструктору, нажал на спусковой крючок. Короткая неровная очередь прошлась по сержанту и, получив пару пуль, тот упал. Поднялся переполох и суматоха. Началась неконтролируемая стрельба. Кажется, ещё кого-то подстрелили, разумеется, совершенно случайно.
Майор-кубинец вынул «Стечкина» и короткой очередью пристрелил Мгалу. Когда более-менее всё успокоились, а раненого инструктора унесли в медицинскую палатку, нас всех собрали возле тела Мгалу. Труп лежал на том месте, где его и застрелили, немым укором всем, повинным в его смерти. Кровь уже успела впитаться в сухую африканскую землю, и он, казалось, просто нечаянно упал, но бурые разводы на майке ещё блестели влагой.
Я равнодушно посмотрел на него. Что ж, одной проблемой меньше. Нам толкнули речь, отобрали оружие и стали бить. Хорошо так били, не жалея, чтобы видимо в следующий раз мы так не делали.
Судя по зверскому выражению лица, майор крыл нас всех испанской матерью. Но что с нас, с обезьян-то, взять? Изощрённые ругательства, что он изрыгал, были скорее констатацией факта, чем оскорблением. Ну, а что они хотели? Тут, понимаешь, живёшь племенно-родовым строем, где вся механизация – это тележка с верблюдом да консервы, которые лишь камнем открыть можно, и всё.
Куда делся раненый инструктор – осталось неизвестным, но нас начали гонять ещё сильнее. Патронов много не давали и тщательно контролировали, чтобы не перестреляли не только друг друга, но и инструкторов. У каждого над головой висела нога инструктора, в любой момент готовая опуститься на темя со всей силой. Если бы Мгалу расстрелял своих соплеменников, то за нас взялись бы, но не сильно, а тут чуть инструктора не убили. Это уже косяк, и за это следовало не наказывать, а карать. Вот они и не стеснялись.
Но мне было наплевать. Главное, что я вне подозрений. Довольно быстро я овладел оружием, как СКС, так и ППШ. Видя мою старательность, мне вскоре выдали ручной пулемёт Дегтярёва образца 1944 года. Вот это, я вам скажу, вещь оказалась.