Песни/Танцы. Песни Одинокого Героя, Танцы Заблудших Душ - стр. 17
Я выкурил сигарету, постоял минут пять, допивая пиво, потом выкурил еще одну. За окном промелькнули Химки, Москва-река, отражающая блеклые ночные огни, и мы понеслись дальше к северу. Домой.
Возвращаясь из тамбура, я выкинул пустую бутылку в мусоросборник и посетил туалет – его, наконец, открыли. Потом вернулся на свое место.
Моя соседка все так же читала книгу, как и пятнадцать минут назад. Увидев меня, она оторвалась от книги и спросила:
– Вы спать еще не собираетесь ложиться?
Спать вообще хотелось, но я еще не собрался. Да и просьба девушки мне была понятна: ее место было на верхней полке – если бы я собрался спать, ей бы тоже пришлось ложиться. Поэтому я ответил:
– Пока нет.
– Я тогда посижу, почитаю? – спросила она.
– Да, конечно. Вообще если хотите, я могу уступить вам нижнюю полку, мне все равно, где спать.
– Вы серьезно?
– Абсолютно.
– Ой, спасибо большое! – Она улыбнулась.
– Пожалуйста.
Мимо пронеслась какая-то маленькая пустынная станция, освещенная несколькими фонарями. В их смутных отблесках, светомузыкой проскакавших по нашему вагону, я смог разглядеть свою соседку лучше.
Симпатичное, немного детское лицо. Рыжие волосы и зеленоватые глаза. Небольшой носик и пухлые губки. Она мне понравилась.
– Интересная книга? – спросил ее я.
– Да, интересная.
– А о чем?
– Ну как вам сказать… – она улыбнулась, – обо всем.
– Понятно, – улыбнулся и я.
Свет в вагоне притушили до минимума, большинство пассажиров уже легли спать. Кругом царил полумрак, лишь изредка прорезаемый сполохами пролетающих мимо окон фонарей. Интересно, в такой темноте действительно можно читать?
– А вы военный? – спросила меня соседка спустя некоторое время.
– Теперь уже нет, я домой еду – на дембель.
– В Петербург?
– Да. А вы?
– Я тоже в Петербург. Кстати, давайте на «ты».
– Давайте. Точнее, давай.
Она негромко рассмеялась.
– Меня Женей зовут. – И она протянула ко мне через стол свою небольшую ручку.
Представившись, я легонько пожал ее влажные теплые пальцы.
Мимо прошла проводница. Стукнула дверь в конце вагона.
– А ты тоже домой едешь? – спросил я свою новую знакомую.
– Нет, в гости. К бывшему однокласснику. Я в Москве учусь.
– Понятно. И на кого учишься?
– На журналиста.
– Интересная, должно быть, профессия.
Она легонько улыбнулась.
– По-разному. Но мне пока нравится.
На сей раз улыбнулся я:
– Почему пока?
– Ну, кто же знает, что будет через год или два, я пока только на втором курсе учусь.
– Думаешь, что разочаруешься?
– Не знаю, все может быть. А ты кто по специальности?
– Свободный художник.
– В смысле?
– Ну, как-то так. Учился на юридическом, но понял, что не мое. Разочаровался, как ты говоришь. Зато в армии пригодился. Теперь вот думаю: кем дальше быть. Может, на философский пойду.
Проводница снова прошествовала мимо нас – на сей раз в обратном направлении, к себе в купе.
– Чего не спите? – походя, спросила она.
– Не хочется, – ответил я за обоих.
Она не произнесла больше ни слова и молча удалилась.
– А почему на философский? – спросила Женя.
– Не знаю, хочется.
– И кем будешь?
– Философом, – улыбнулся я.
Мы помолчали. Я решил сходить перекурить.
– Я пойду покурю, хорошо? Если хочешь, можешь ложиться спать.
– Я не хочу.
– Ладно, как знаешь.
Я стоял и курил в тамбуре, сквозь мутное стекло на двери вагона проносились блеклые пятна фонарей, один раз проскочил встречные поезд. Мелькали километровые столбики, ведя свой нескончаемый счет, ползли минуты, часы… я приближался к дому.