Парочка хороших мыслей - стр. 22
Билет… похоже, придется показывать не билет до Воронежа, а билет банка России, и побольше, побольше. Ничего, командир, договоримся…
– Вот, – я протянул оранжевую бумажку.
– Это что?
– Билет… до Воронежа.
– А почему на этом вашем билете «Хабаровск» написано?
– Так…
Я рассеянно смотрел, как он прячет банкноту. Вроде, пронесло…
– Так… а будущее ваше глянуть можно?
Сердце екнуло. Это что-то новенькое… Не успел обернуться, не успел прикрыть лоб, человек в форме уже вонзился в мое будущее хитроумными приборами, сканировал мои грядущие дни…
– Т-ак… Молодой человек, можно поинтересоваться, почему вам на роду три тысячи лет жить написано?
Я сам ахнул от такой цифры. Много же я взял от людей, ой, много… Полицейский смотрел на меня стеклянными глазами, снова и снова проверял показания своего судьбометра, как я в сердцах окрестил прибор: нет, не врет проклятый экранчик… Да, что-то перебрал я, ну двести, ну двести пятьдесят лет набирают люди – в наследство от погибших родственников, выигрывают в лотерею, но три тысячи…
– А до этого жил сколько? – человек в форме прищурился, – Ивана Грозного не помнишь? А Тутанхамона? Стой, куда понесся-то, дай-ка лобик… тю, это кто ж тебе такую судьбу наколдовал?
Я сам виноват. Можно было сказать, что и правда выиграл судьбу в какой-нибудь лотерее, в шоу, мало ли их сейчас развелось, или еще что…
Сам виноват – даже не задумался, что сказать, бросился через улицы, через ограды, через дворы, в снег, в ночь, в мокрые заросли, бегом, бегом…
Свист…
Сигналы…
Окрики, в клочья рвущие ночь… Так и кажется, что за мной бежит весь город, нагоняет, настигает, захватывает щупальцами со всех сторон…
– Сюда! Сюда!
Так и есть – из каждой двери на меня бросается кто-то, хватает, тащит на крыльцо…
– Сюда! Да скорее же, прячься!
…отбиваюсь, как могу…
– Парень, тебе что, жить надоело? Могу к полиции пустить, иди, разбирайся с ними…
Кто-то толкнул меня в неприметный подвальчик, захлопнул дверь, в таких подвальчиках ремонтируют технику по гарантийным талонам, такие подвальчики завалены проводами, мониторами, внутренностями машин неизвестного происхождения и содержания, большое спасибо, приходите еще…
И правда от пола до потолка набросано черт знает чего, как они сами в этом разбираются… они… кто они… чего ради они меня защищать стали, вот сейчас нагрянет к ним полиция, вот спросит, а такой-то у вас?
Такой-то…
У них уже и имя мое, и паспортные данные, и все при всем, от кого бежал, только хуже себе самому сделал…
– Что, достали тебя понты эти? – сочувственно спросил парень.
Понты… понты… С трудом догадался, что речь идет о полицейских, закивал.
– Еще бы… парень, ты себе сколько жизни набрал? Ничего, что люди столько не живут?
– Ну, в наследство получил, брат у меня в машине разбился, у него еще годы жизни остались…
– В насле-едство… и что, твой брат три тыщи лет жить собирался? Да, парень, с такими годами у нас по улицам не ходят… мои года, мое богатство… – парень пододвинул мне красную кружку с какой-то бурдой, напоминающей кофе, – если бы их где-нибудь припрятать можно было, хорошо бы получилось, верно?
– Где… спрятать? В землю закопать? Надпись написать?
– Ну как вы их в землю закопаете… – парень засмеялся, неожиданно перешел на официальный тон, – года же на флешку скинуть можно, верно?