Паломники. Повесть - стр. 2
За «Ямахой» Авдея по асфальту бежал солнечный зайчик – от зеркала заднего вида, на ветру развивались ремешки пристегнутой к багажнику сумки, с немыслимой скоростью бился о шлем хлястик на вороте его куртки.
Горло болело все сильнее. Пот заливал глаза.
В ушах звучали слова врача. Не первого врача. И даже не второго. Областное светило науки. Очередь к нему, как в мавзолей. Слова подтвердили самое плохое.
– У вас опухоль.
Когда она услышала это в первый раз, заледенело лицо.
Сейчас осталась спокойной.
– Ну я как бы в курсе.
– Повода для расстройства я не вижу. Обычно к злокачественной опухоли подходит кровеносный сосуд, ее питающий. У вас такого нет. Надо оперировать. Пока опухоль маленькая, можно сделать лапораскопию.
Эти слова она уже тоже слышала. Так говорили маме. А у нее оказалась онкология, операция была пять лет назад, затем – два курса химиотерапии, после которых она превратилась в старушку с запавшими висками, тоненькими ручками и просвечивающими через прозрачную кожу черными венами.
Кира повела плечами, прогоняя холодок со спины.
– Я все поняла.
Отец тоже умер от рака. Рак был и у двоюродного брата. Почка. И у бабушки – печень. У дяди – легкие. Рак разнообразен и замысловат. Люди придумали антибиотики, а Бог ответил им раком. Страданий меньше не стало.
«Ему обязательно надо нас чем-то наказывать, воспитывать», – мелькнула горькая мысль. – Победим рак, появится что-нибудь еще, а потом еще! И еще! И так – до бесконечности, до конца истории».
– Боли есть? – спросила знакомая врач в ведомственной поликлинике, куда она пришла на прием повторно.
Врач была практически ровесницей, они учились когда-то давно в одной школе.
– Есть.
– Тянущие? Острые?
– Не знаю, – Кира пожала плечами. – По ночам. Просто больно, и все. Наверное, тянущие.
– По ночам – это плохо.
«Да уж чего хорошего!» – хотела сказать Кира, но промолчала.
– Я запишу тебя на лапароскопию? Это лучше, чем обычная операция. Три прокола – и все. Главное, чтобы опухоль еще не выросла, вырастет – тогда только в онкологию.
Киру передернуло.
Онкология – это шесть человек в палате, неисправный туалет, драный линолеум в коридорах, равнодушные, деловые, всегда занятые врачи, оперирующие до самого вечера.
– Так, – врач заглянула в какую-то тетрадь. – Могу записать на двенадцатое августа. Пойдешь? Лечь в больницу надо будет пораньше, так что будь любезна появится у заведующей числа десятого.
– Пойду.
– До августа попробуй обойтись без нагрузок. Работать можно, но лучше головой, тяжести не таскать, если что – сразу ко мне. Да, за неделю до операции сделаешь биопсию и сдашь анализы. Вот направления.
«Без нагрузок? Ну уж дудки!» – думала Кира в коридоре, сердито сдирая с кроссовок шуршащие синеватые бахилы. – Сидеть на диване и ждать, пока помру? Да ни за что!» – бросила бахилы в мусорное ведро, толкнула тяжелую дверь, вылетела на ослепительное июньское солнце. Зажмурилась от яркого удара.
Тополя шуршали тяжелой листвой на ветру.
«Лучше оторваться в последний раз! А там – посмотрим! Умирать вообще лучше в дороге!»
А ведь не раз и не два думала она о том, что хорошо бы умереть в путешествии. Так, чтобы быстро. От инфаркта там или еще от чего. Или от встречного КамАЗа. Как мотылек. Шпок! И ваших нету! Только вот почему так хочется жить? Увидеть другие страны? Побывать да хоть в том же Китае! Или в Монголии!