P.S. Пожалуйста, будь счастливой - стр. 29
Я заставляю себя сделать вдох, когда понимаю, что воздуха не хватает. Из горла вырывается стон. Неправда! Он жив! Он жив! В голове пульсирует одна-единственная мысль. Он жив…
Я закрываю глаза и вновь вспоминаю сегодняшнее утро, его поцелуи и объятья. Это было меньше двенадцати часов назад! Он не мог…
Но память подбрасывает и другие картинки – его звонок и обещание, что он едет ко мне… Он ехал ко мне… он не мог умереть, не мог… Слова в памяти сменяются страшным звуком… Не мог… Он не мог… к горлу подступают рыдания. Не мог…
- Дин? - дыхание другого мужчины касается моей кожи, и это приводит меня в чувство. Всё это не сон, не сон…
- Отпусти, - тихо, безжизненным голосом прошу я. Мне уже никуда неохота бежать. Я знаю – нет смысла. Мне резко становиться холодно. На мне только длинная больничная рубашка, под ней почти ничего нет, ступни замерзли. Плитка почти ледяная…
Марк, как ни странно, подчиняется, его руки разжимаются, и он отступает.
Не оборачиваясь на него, возвращаюсь к кровати и забираюсь на неё, притягивая к себе колени и обнимая их руками…
Он умер…
Неужели он правда умер…
- Дин, - Верный тянет ко мне руку, желая утешить, но я отстраняюсь. Не хочу его видеть, не хочу его даже знать, зачем он пришёл? Зачем?
- Уйди… - прошу я, хотя понимаю, он не уйдёт.
- Я не могу, - Марк снова отпускается на стул, в котором сидел до этого. - Я без тебя никуда не уйду, и ты это понимаешь не хуже меня, - он говорит это так холодно и равнодушно, словно я для него вещь, просто вещь. Да и весь его вид: ему всё равно, что Арсена больше нет, что он может чувствовать?
- Я не нуждаюсь в твоей заботе, - огрызаюсь я. Ненавижу, я его ненавижу!
- Я знаю, - словно усмехается он, - и я знаю, что ты бы предпочла, чтобы это был он, а не я сейчас рядом с тобой, и мне, правда, жаль… - спокойно говорит он ледяным тоном. Жаль? Ему жаль? И он думает, я ему поверю?
Жаль, как же… Да он издеваться надо мной!
Я не отвечаю, я не хочу с ним разговаривать. Отворачиваюсь и ложусь, бездумно изучая стену. Как же я хочу, чтобы всё это оказалось сном…
Арсен умер…
Я зажмуриваюсь, стараясь подавить крик, рвущийся из груди. Почему так? Почему?
Единственный близкий человек, что у меня оставался – умер. Почему именно он? Почему именно сейчас?
Я потёрла тыльной стороной ладони глаза, ни одной слезинки... Мне так хотелось кричать, реветь в голос, но почему нет слёз?
Почему я не могу плакать сейчас, когда это так надо?
Это сон, это просто дурной сон! Я хочу проснуться, и чтобы всё это оказалось сном, плохим сном… Живот отзывается тянущей болью, лёгкой, уже почти не заметной, но болью.
Я слышу дыхание Верного. Слышу шум машин за окном. Слышу мерное тиканье часов… Это не сон. Это не сон…
Он умер…
Я снова начинаю задыхаться. Давящая пустота разливается внутри.
Я его больше не увижу, не поговорю с ним, не смогу прикоснуться… Меня начинает бить мелкая дрожь, мне холодно, мне отчего-то так холодно…
Кровать скрипнула, меня укрыли одеялом, а потом моей головы нежно коснулась рука, поглаживая и успокаивая, как ребёнка.
- Дин, лучше плачь… - просит Марк. Я сделала попытку отмахнутся от него, но ничего не получилось. Он не уходил, он посмел меня жалеть... Ненавижу…
- Отстань, - зло шепчу я, хватаясь за его руку, мечтая её убрать от себя подальше, впиваясь ногтями в его кожу, царапая до крови, желая причинить боль, какую он причинил мне...