Ожидая радугу. Сборник рассказов - стр. 9
Света сидела на скамье возле подъезда. Она тревожно следила за дверью с домофоном, который время от времени издавал мелодию, когда кто-то входил или выходил. Она ждала пожилого мужчину. Напряжённо вглядываясь в проходившие мимо фигуры, Светлана Зубкова думала о будущем разговоре: «А если он, вообще, не вспомнит меня? Скажет, навязывается из-за наследства. Оно-то мне нужно в самую последнюю очередь». Молодая женщина посмотрела на часы, которые обнимали левое запястье. Половина первого. Скоро она увидит его. После обеда он всегда выходит на прогулку, особенно весной. А сейчас царил солнечный апрель со сладковатыми ароматами в воздухе. «Надо придумать с чего начать. Как же спросить?» – кончики пальцев дрожали от волнения, и Света отчаянно сжимала кулачки. Не помогало. Не придавало уверенности. «Господи, ну, что я здесь делаю? Зачем я его жду? Разве мне станет от этого легче? Конечно, нет. Тогда для чего искала?» – мысленно мучилась Зубкова.
Подъездная дверь громко хлопнула. Седой мужчина в чёрном пальто с газетой в руке зашагал к скамье. Светлана взглянула на него с любопытством: «Он? Может быть». Через пару минут домофон снова заиграл. На асфальте появились две тени, принадлежавшие старикам. Они уселись напротив и завязали между собой беседу, похожую на клубок ниток, из которых две спицы – старички сплетали тёплый шарф воспоминаний. Яркое молчание соседней лавочки их нисколько не занимало. Света не решалась спросить. Испарился час. Чувствуя бесполезность просиживания, она поднялась.
– Вы ко мне пришли? – услышала она вслед.
Зубкова оглянулась. Вопрос задал седой мужчина в чёрном пальто.
– Я… Не знаю. Мне нужен… Я ищу… – Светлана пыталась сформулировать ответ.
– В нашей семье свои желания всегда выражали чётко. В кого вы такая? Явно не в меня, – произнёс он.
Его слова поцарапали душу женщины.
– Почему молчите? Вы меня искали? Отца, которого никогда не видели? Да?
– Да, – тихо-тихо проговорила Света.
– А зачем?
– Ну, вы же… Надо знать и…
– Сколько вам лет? Тридцать? Нет. Поменьше. Наверное, до тридцати.
– Двадцать девять.
– Ага. Припоминаю. Уже не девочка. Впрочем, я девочкой тебя и не помню. Когда-то твоя мать прислала мне фотографию, твою. Тебе только исполнился годик. А я не сохранил, когда переезжал. Жалко. Однако не смертельно.
«Какой же он чёрствый! Не сохранил фотографию родной дочери. И не грустит об этом. Говорит с беспечностью, а я… Я столько плакала о нём. Все его фотографии вставила в красивые рамки. Сколько слёз из меня вытекло, когда я вспоминала его!» – думала Зубкова, искоса поглядывая на отца.
– Ты довольно необщительная. Если искала меня, то расскажи причину.
– Неужели, чтобы встретиться с родственником, нужна причина?
– В любом деле должна быть определённая цель.
– А как же чувства? Просто чувства? Привязанность, любовь, тоска?
– Не смеши. Я не верю в этот детский лепет. Ты взрослая женщина, а болтаешь чепуху.
– А может быть, из-за вас я навсегда останусь маленькой девочкой, ищущей счастья?
– Откуда эта наивность? В нашем роду всегда были прагматики, люди с рассудком. Или ты сменила фамилию? Потому стала другой?
– Нет. Не сменила. Я Светлана Зубкова. Светлана Юрьевна.
– Отчество незачем упоминать, тем более в твоём возрасте. Оно не даёт никаких преимуществ. А что, ты ещё не замужем?