Отшельники. Клан Заката - стр. 30

Входная дверь раскрыта настежь, но рассмотреть, что там в коридоре, возможности нет никакой. Яркое пятно желтого света, полностью перекрывает обзор. Это пятно желтого цвета, резко контрастирует с общей картиной, полностью выпадая из рисунка… Оно отвлекает внимание, не давая сконцентрироваться на происходящем в кабинете. Хотя посмотреть, есть на что…

Посреди аудитории, там, где раньше стояли парты, прямо на полу, лежат тела мертвых людей. Пять или шесть человек. То, что они мертвы, понятно с первого взгляда. Неестественно выгнутые шеи, перерезанное горло, разрубленная голова…

В любом другом случае, меня непременно бы вывернуло наизнанку от такой картины, а сейчас я фиксирую происходящее, как-то… Отстраннено. Будто рассматриваю картинку в книге… Немного присмотревшись, различаю темные полосы, проведенные по полу, от одного тела к другом. Слишком ровные, чтобы оказаться случайными следами…

Линии образуют какую-то фигуру… Дым, хоть и не такой плотный, как в тот момент, как я сюда переместился, не дает толком рассмотреть… Я изо всех сил напрягаю глаза, но картинка уплывает от моего сознания…

Пентаграмма. Внезапно, до меня доходит, что нарисовано на полу и чем… Просто мысленно соединил тела ровными линиями. Пентаграмма. Уверен на сто процентов, что тот рисунок, на полу, это пентаграмма. И нарисована она – кровью. В этом тоже уверен, хотя и не могу определить цвет.

Но не это главное… Пентаграмма, в общем-то, обычный атрибут, при исполнении магических ритуалов. Позволяет правильно перераспределить потоки силы и упорядочить их… Ага, про это тоже в книжках пишут. Правда не во всех… Но то другой вопрос, и не сейчас об этом думать…

Человек. Человек, стоящий точно в центре рисунка. В этом обожженном и оборванном, залитом кровью с ног до головы человеке, с большим трудом можно узнать Пал Егорыча… Половина лица сожжена, волосы на голове спеклись в сплошную темную корку. Правый глаз отсутствует. Лишь из пустой глазницы, на перемазанную гарью щеку стекает струйка крови…

Правой руки нет, а в левой зажат тонкий стилет. Странно, но он чист… Ни пятнышка крови, на серебристом лезвии, ни следов гари. Разбитые губы учителя, что-то шепчут, но я не слышу… Хотя…

«Воин. Хорошая смерть для воина. Кто-то всегда должен умереть, чтобы жили другие…»

Как? Как я смог это услышать? Ведь никаких других звуков не существует.

Внезапно Пал Егорыч поворачивает изуродованное лицо в мое сторону, будто что-то почувствовав. Его губы пытаются изобразить улыбку, а в единственном глазу, я вижу не безысходность, а… Радость? Учитель счастлив, что погибает? Или что так изуродован? Ничего не понять…

Павел Егорович вытягивает зажатый стилет перед собой, едва заметным движением перехватив его за лезвие.

– Теперь, это твое…

Едва различимый шепот, звучащий будто ниоткуда и отовсюду одновременно. Павел Егорович ждет… Он думает, что я могу взять стилет? Так я же двигаться не могу… То, что, вообще-то, до учителя метров пять и я не могу дотянуться до стилета рукой физически, как-то остается за гранью восприятия…

Выжидающий взгляд… Внезапно понимаю, что я могу протянуть руку вперед… Пальцы сжимаются на холодной рукояти клинка…

Грохот еще одного взрыва возвращает меня в реальность… Ударная волна такой силы, что здание подо мной, словно прыгает вверх, заставляя меня ловить равновесие… Пытаюсь ухватиться за оконный проем, чтобы устоять на ногах. Но не получается. Что-то зажатое в руке, мешает это сделать…