Отпускай - стр. 16
Девушка поднялась на цыпочки, и дотронулась губами до его прохладной шеи. Штайнер тяжело, с ухмылкой выдохнул, и тихо сказал:
- Не сейчас.
- Почему? Она на кухне, ты сам сказал, ей нужно все обдумать.
- Не сейчас. Распакуем твои вещи, посмотришь комнату. Не торопись. – Ухмылка становилась странной. – В конце концов, у нас вся ночь впереди.
* * *
Она слышала сверху какую-то возню, и тремор не оставлял. Слышала приглушенные голоса со второго этажа, постоянный звук открывающейся-закрывающейся двери. Взгляд беспорядочно носился по кухне, скатерти. Натыкался на герань, которую давно стоило полить. Пульс так и стучал в висках. Ей казалось, она сейчас упадет в обморок. Закроет глаза, и больше не откроет их.
Хотя, прямо сейчас закрыть глаза и не открыть их больше казалось отличным решением всех проблем.
Эмма схватилась за лицо и тяжело, горько разрыдалась. Всхлипы разносились по помещению, слезы падали на колени. Холодные от нервов подушечки пальцев впивались в кожу, и от их давления даже ощущалась боль, но Фастер не чувствовала этой боли. Щипала себя, царапала, и сжимала зубы. Пыталась сжаться на стуле, но тот сразу начинал шататься.
Как так? Нейтан. Который каждую неделю… даже когда болел. Даже когда сам был голоден, приходил к ней. Забрал её к себе. Говорил, мол, не страшно, что у нее проблемы с ногами. Не страшно, что, когда она простывала, ему приходилось носить её на спине. Разве все это – не любовь? Разве все это время… ему было просто её жаль?
От этой мысли хотелось кричать. «Сестра». Просто сестра, как он её сейчас назвал.
Сердце продолжало болезненно сжиматься внутри, и каждый его удар приносил боль. Сейчас ей хотелось умереть. Не терпеть это все, не думать, не осознавать. Казалось, это было слишком за гранью её мироощущения. Нейт бы никогда её не предал. Никогда бы не ушел к другой, никогда бы не разлюбил. Это… какой-то другой Нейт. Незнакомый. Чужой, холодный. Где тогда её Нейт?
Исчез?
Вновь приступ рыданий.
Был ли вообще Её Нейтан? Существовал ли он?
Перед глазами все темнело. Сестра, которую ему было жаль. Никогда не говорил этого, потому что было жаль. Вечно её… всем жаль. И сейчас, когда он нашел девушку, которая ему приглянулась… признался. Конечно она лучше хромой инвалидки. Сильнее, веселее, за ней не нужно подтирать сопли. Не нужно мотаться с ней, как с ребенком, ведь она не ребенок. Она – женщина. А Эмма – ребенок, восьмиклассница. Которой «пора взрослеть». Морально – подросток, живущий в своих иллюзиях, и фантазиях о том, что такой мужчина как Нейт на самом деле мог её полюбить. Полюбить… несмотря ни на что. Она верила, что её можно любить такой. Такой, какая она есть, какой она была.
Так вот, нельзя.
Слишком заигралась. Забыла, кто она есть на самом деле.
Дистрофичная, неловкая, неуклюжая восьмиклассница с проблемными ногами. Не женщина. Ребенок.
Конечно, на такого как Нейт будут смотреть многие леди, потому что он самый лучший. Высокий, спортивный, красивый. С невероятными, лавандовыми глазами, каких Фастер больше не видела в жизни. С бледным, точеным лицом. Ухоженными, темными, длинными волосами, которые спускались ниже лопаток. Густыми. Эмме нравилось плести из них косички, когда он, спросонья, позволял.
И снова приступ рыданий. Он много что ей позволял. Ладони мокли от слез, глаза становились красными, распухал нос. Слиплись ресницы.