Отпуск на фоне развода. Ее счастливый билет - стр. 14

– Ты думаешь? – охаю я. Торможу, забыв поднести ложку ко рту. – Влад не мог… – выдыхаю привычно и осекаюсь.

Не мог? А кто подставил меня со своей любовницей? И спокойно так рассказывал брату?

Ирка хочет замуж… Так мило…

Кулаки сжимаются от злости. Наскоро доедаю. Отношу тарелки в мойку. Убираю оттуда пакет с рыбой. Кладу в холодильник. Быстро мою посуду.

– Оставь, я сам, – входит в кухню Илья. Морщится недовольно. – Ты же в гостях…

– Да ладно, мне нетрудно. Рыбу тебе оставлю, – предупреждаю нахально. Влад бы в такой ситуации надулся. А Дараганов лишь пожимает плечами.

– Само собой.

– Давай посмотри, Мил. Иди сюда, – говорит строго. Отодвигает в сторону наливку и тарелку с хлебом, открывает ноут. – Ты пароли все помнишь?

– Ну конечно, – фыркаю я. – Скажешь тоже! Но ты такой паникер, Илюша. Влад точно не станет ничего взламывать и уводить. Он вообще вернуть меня хочет.

– Как метод воздействия, – разводит руками Илья. – Давай проверим, Мила. Большинство мужиков, паразитирующих на своей жене, первым делом уводят активы. Кто куда может дотянуться. Это ты мне как адвокату поверь, – придвигает ко мне ноут.

А меня долго просить не надо. Захожу в телеграм по куар-коду. Открываю страницу блога. И в ужасе таращусь на всплывающее сообщение. Я больше не администратор собственной страницы. Как такое может быть?

– ВКонтакте что? – требовательно интересуется Илья. На лбу залегают морщины, губы от злости складываются в тонкую полоску.

Открываю блог на другом ресурсе, а там то же самое. Все. Конец! Беляев поменял мои пароли. Назначил себя главным и выгнал меня из модераторов. Вероятно теперь будет диктовать мне свои условия.

– Подлая тварь… – только и могу выдохнуть. И уже представляю споры с админами телеги и ВК. Пойдут ли навстречу? Наверняка нет. Взлома как такового не было. Это все равно как забыть ключ в двери, а потом на воров жаловаться. Сама балда! Слишком доверилась мужа. А он предал. Даже в мою любимую работу сунул свою грязную морду.

– Сейчас вернем, не переживай, – улыбается мне Дараганов.

– Как? Как ты вернешь? – подскакиваю с табуретки.

Не могу усидеть на месте. Хожу из угла в угол. Сжимаю кулаки и чуть не плачу от бессилия.

– Как ты мог? Как ты мог? – повторяю и не могу остановиться.

– Санек, – звонит Илья кому-то. – Тут поработать надо. Прямо сейчас. Отставляй пиво и дуй в телегу. Сейчас вышлю вводные.

– Что ты собираешься делать? – чуть не реву от отчаяния.

– Да ничего особенного, Мил, – откладывает в сторону сотовый Дараганов. – Сейчас один мой товарищ взломает почту и телефон преподобного Беляева. Наверняка он на себя все переоформил. Все произошло очень быстро и неожиданно, – подходит ко мне. – Думаю, у него никаких домашних заготовок не было.

– Очень хочется верить, – обнимаю себя обеими руками. Сердце бьется как сумасшедшее, щеки пылают от негодования и беспомощности.

– Е-мэйл Беляева напиши на листке, – просит глухо Илья. – И пойдем, за твоим телефоном сходим. А то мало ли, может, этот опоссум в дом проник и просто спер твой сотовый.

– Не пугай, – быстрым шагом иду в прихожую.

Тянусь за курткой. Но крепкая мужская рука ее перехватывает на мгновение раньше.

– Прошу, – подает мне Илья старую рыбачью куртку, будто меховое манто.

Просовываю рукава. Обуваю бабулины сапожки.