Отель для призраков - стр. 10
Но не внешность этого господина привлекла моё внимание…
Особенным в этом парне было то, что он был призраком.
Его тело пропускало через себя свет яркой луны, а туманные кудри на голове становились от этого почти золотыми…
Я смотрела не него, и мне казалось, что я сплю, и это – новый сон, что врывается в моё болезненное сознание… Но юноша подошёл ко мне и притянул руку.
В ответ я протянула свою, и наши пальцы соединились. Холодные и лёгкие, они коснулись моих лишь на секунду и проскользнули мимо.
– Ах, Варенька, как жаль… Видимо, сегодня не мой день. В следующий раз я постараюсь сосредоточиться.
Не сон! Это был не сон! И дом, и юноша, и говорящие фотографии, всё было реальностью.
– Кто вы? – спросила я призрака.
– Коль ты совсем не помнишь меня, Варенька, я представлюсь. А там, будь что будет…
Я Пётр Григорьевич Каховский. Русский дворянин и отставной поручик. Умер 13 июня 1826 года в Петропавловской крепости от рук палача в возрасте 29 лет. Был дважды повешен, но ни разу не побывал на небесах. Призрак высшей категории с возможностью материализоваться и частично обретать плоть, концентрацией своего эфирного тела. Так понятно?
– Приблизительно…
– Ты всё поймёшь, милая. Мы знакомы так давно, что для тебя не составит труда вспомнить всё, только чуть позже, когда ты немного успокоишься и придёшь в себя. Главное, что ты снова с нами, Варенька.
– Давно знакомы? И насколько – давно?
– Да уж лет как 150, не меньше, а что?
– Да, ничего…
Возмутительно, какой-то висельник говорит, что мы знакомы с позапрошлого века, как такое может быть?
Внезапно Пётр начал превращаться в туман и исчез, даже не попрощавшись…
Начало светать. Я вышла на крыльцо и посмотрела на небо. Звёзды таяли так же мгновенно, как и Пётр, растворяясь в лёгкой дымке утреннего тумана. Воздух был чистым и свежим, как роса на лугу. Он бодрил мой рассудок и осветлял мои мысли. Настало время обдумать всё то, что со мной произошло.
Мысль, что я сошла с ума, теперь была несостоятельной. Всё здесь было куда более реальным, чем там, в другой жизни, по которой я неслась как угорелая. Судьба подарила мне возможность обдумать, кто я и зачем живу. И пусть фотографии разговаривают, двери открываются кровавыми ключами, а призраки утверждают, что мне 320 лет, и пусть…
Так тому и быть…
Я вернулась в дом и легла спать…
Глава третья
Мой первый рабочий день
Я думала, что жизнь в этом доме – отдых, время, данное мне судьбой, чтобы поразмыслить над тем, как я живу, но я ошиблась…
Новый день принёс мне новые трудности. Он стал моим первым рабочим днём в этом загадочном месте.
Как было в том стихотворении: «Маленький уютный домик ищет свою хозяйку. Не лентяйку не зазнайку. Не на день и не на год этот дом хозяйку ждёт».
Проснувшись в кресле, я обнаружила, что укрыта тёплым пледом, а под головой – маленькая подушечка, вышитая крестиком.
Как славно! И кто же у нас такой заботливый?!
Я ложилась спать, когда уже почти рассвело, совершенно вымотанная, и вот я просыпаюсь спустя всего пару-тройку часов, и что я вижу?
А то, что на дворе – лето, что птицы поют на старой рябине у забора, и что я совершенно счастлива.
Ночь прошла без сновидений. Кошмарный сон ушёл навсегда.
Да, да, навсегда!
Он просто превратился в реальность…
В дневном свете комната показалась мне совершенно иной…