Отец подруги. Мой отпуск без комплексов - стр. 51
- Угу, - Крис пригубляет из горла. - Садись и слушай мою дерьмовую историю. Историю моих сраных промахов.
- Крис, ты не дерьмо. Ты просто…
- Идиотка я! - ее лицо становится злобным. - Короче, не перебивай. Парни козлами оказались.
Подруга делает три последовательных, огромных для юной женщины глотка и отрывается от бутылки с возгласом: “А-а-а…”
- Они поспорили на тебя, Ев! Потому, что ты девственница! У них охота на девственниц, понимаешь? А я-то думала, что я им не… Эх...
Краска бросается мне в лицо.
- Если не захочешь со мной больше тусить, знай, я тебя понимаю.
- Это…
- Только дослушай, - Крис снова заливается из горла. - Короче, я притворилась, что у меня мобильник сел и взяла его гаджет, ну этого, Димы. В машине они ведь ничего конкретного не сказали, осторожные. Но я по намекам поняла, что они в телеге сообщениями перекидываются. Знаешь, сколько там у них целок было! Гады делают ставки! И твою это… эм… первую ночь они оценили в сто кусков. Ебана!
Ебана - я согласна. Только не хочу этого вслух заявлять.
- Айтишники хреновы, стартаперы, надежда, блять, отечественного бизнеса! С виду нормальные, гнилые внутри - в клубе каком-то мужском состоят в телеграме, где и принимают ставки. Они тебе и водки в коктейль подлили, а я-то думала, чего Димас так следит за одним из стаканов?
Я не хочу больше слушать подробности.
Кристина куксится.
- Честно говоря, все вышло случайно. Я уже думала просто подойти и дать им по яйцам и хрен с ним, что дальше будет, а потом… Я коктейль на какой-то транзистор пролила. Ну и телефон Димаса раскокала. Хрен ему а не телеграм!
- Мне кажется, случилось что похуже.
- А я фиг знает как эти штуки устроены! Похоже это я разнесла сочинский клубак. Не могла же это быть божественная кара?!
А может и могла. Только не божественная.
Кристина опять прикладывается к бутылке.
- Весь отдых псу под хвост и виноват даже не папа, как я боялась! Я! Сама! - в последних словах подруги сквозят плаксивые нотки.
Приближаюсь и сажусь на подлокотник ее кресла. Обнимаю очень крепко. По сути, мы во-многом похожи. У Крис уже полтора года нет матери, а у меня... лет десять, с тех пор как сел мой отец, мать все время занята.
- Я тебя не брошу, - шепчу, растрогавшись.
Крис утыкается мне носом в плечо и сопит. Глажу темно-русые волосы, пока она не засыпает.
Заворачиваю подругу в плед и укладываю на диване. В доме пусто, тихо, пахнет елью. Захожу в одну из спален и понимаю, что не смогу сомкнуть глаз.
Григорий Викторович жив - теперь я это знаю точно. Но где он сейчас? И где был последние два-три часа?
Сердце грохочет в висках.
Падаю на покрывало.
Мысли о Тавицком роятся, им тесно внутри головы.
Я не хочу верить в сказку, но при этом мечтаю, чтобы мои фантазии стали правдой. Чтобы он был рядом сейчас. Чтобы именно он меня спас, не Кристина.
Представляю его голым. Рядом. Под этим самым меховым пледом. И запускаю руку в трусики.
Ставлю средний палец на клитор и начинаю поглаживать. Я уже делала так, когда мечтала о нем, но на сей раз ощущения острее, болезненней. Жутко хочу его...
Отодвигаю кофточку к шее и касаюсь затвердевшего соска.
Прикусываю губу, представляя, что это он меня касается. Практически ощущаю его присутствие.
Снаружи хлопнула дверь машины - отмечает мое сознание, но не хочу на этом акцентироваться.