Отец моей подруги - стр. 31
В общагу вернуться не получилось. Жить в квартире, которая Максиму принадлежит, все время не могу. Я все больше думаю о тех деньгах, которые хранятся на моем счете.
Как бы ни пыталась выяснить, кто отправитель — не получается. Но и назад вернуть не требуют. Что если взять оттуда немного, а потом, когда подзаработаю — верну обратно?
Но правильно ли это?
Прикасаться к чужим деньгам страшно.
Вдруг это мошенники какие? Обвинят меня потом в воровстве.
Я бы к черту закрыла счет, чтобы больше не поступали переводы, но с деньгами-то что делать?
Очередная попытка найти жилье провалилась с треском.
Комната в коммунальной квартире соответствовала фотографиям в объявлении, и я была готова через весь город в универ добираться, но вот сам дом и соседи… Было ощущение, что я попала в криминальный район девяностых.
Меня клонит в сон, я изо всех сил пытаюсь оставаться бодрой. Но в какой-то момент глаза сами закрываются, а в следующую минуту автобус резко тормозит, и я просыпаюсь.
Смотрю в окно и понимаю, что пропустила свою остановку.
Спохватившись, встаю с сиденья и тут же понимаю, что моей сумочки, которую я все это время держала на коленях — нет.
Меня обокрали!
— Простите, — дрожащим голосом обращаюсь к женщине, которая сидит напротив меня, — у меня, кажется, сумочку украли, вы ничего не видели?
— Ох, девушка, что же вы так невнимательны? Вряд ли удастся найти, — произносит женщина с сожалением в голосе. — Нужно быть аккуратней в общественном транспорте, здесь полно воришек.
— Да, спасибо, — сглатываю, с трудом сдерживаюсь, чтобы не расплакаться.
Оглядываюсь по сторонам, но никого подозрительного не замечаю. И свою сумочку тоже. Подхожу к водителю и, описав ситуацию, оставляю ему свой номер телефона, тут же вспомнив, что и телефон был в сумочке. Телефон, за который я еще не рассчиталась.
Приходится идти несколько кварталов в обратную сторону.
На улице уже ночь.
Слезы наворачиваются на глаза, я то и дело смахиваю их, но появляются все новые и новые. Остановить это уже невозможно.
Редкие прохожие оборачиваются, смотрят на меня взволнованно. Должно быть, я действительно выгляжу жалко.
Шаг за шагом в слезах направляюсь к дому. Но когда приближаюсь к двери, осознаю, что без ключей я не смогу войти. И деньги, и документы — все остались в моей сумке.
Почему мне в последнее время так не везет?!
Набираю на домофоне номер консьержа, и дверь парадной открывается.
— Простите, — обращаюсь к консьержу с надеждой в голосе, — я из триста первой квартиры. У вас есть номер телефона хозяина? Можете ли вы позвонить ему? Я потеряла ключи. И телефон тоже…
Стою и растерянно хлопаю ресницами. Сглатываю подступивший к горлу ком. Голос такой сиплый, словно я несколько часов кричала громко-громко. Звонить Максиму не хочется, но номер подруги я не помню, а помочь мне в этой ситуации больше никто не может.
Мужчина окинул меня недоверчивым взглядом. Потом взглянул на время.
Почти десять вечера.
Нехотя тянется к выдвижному ящику, найдя номер телефона, набирает его и протягивает мне трубку.
Я благодарно улыбаюсь ему, пока слышу в трубке гудки.
— Да, — звучит недовольный мужской голос. Это Алмазов.
— Алло? Максим, извините, что так поздно. Это Мария. Которая подруга Оли, — добавляю, словно в его жизни сотни Марий, которые могут ему позвонить посреди ночи и попросить ключи. — Я… Я потеряла ключи от вашей квартиры.