Отец-миллионер под прикрытием - стр. 23
— А сколько времени?
Марат нехотя берет телефон:
— Три.
— Ой, Касьяна не покормила.
Подскакиваю, суечусь. А тело до сих пор сковывает дрожью. И приятно, и стыдливо рассекать перед Райнером в костюме Евы. Натягиваю белье, искоса подглядываю на довольного Марата.
— Меня подожди, Золушкой только не испаряйся, — лениво говорит он.
Обычный парень, но внешностью сошедший с обложки журнала. Очень красив, аж не верится.
— Не нужно, Марат. Я быстро, а потом вернусь.
Не хочу напрягать. От “Плазы” до дома остановок шесть. Плюс ожидание автобуса. Конечно, мгновенно, как обещала, не получится, но постараюсь. Натягиваю толстовку.
— Вызову тебе такси и даю час на все. Больше не выдержу. Иди ко мне, поцелую…
Влажные губы Райнера накрывают мои до ярких мушек перед глазами.
— …Марусь, возьми денежку, расплатишься. Только не отказывайся.
Тянется к прикроватной тумбе, достает красную купюру.
Райнер говорит, машина подъедет через пять минут. Называет номер и марку. Киваю в ответ, и он сам кладет деньги в мой карман. Забираю черный пакетик с подарками. Мед жалко. Липовый. Но Марат все равно слаще.
Я не иду — парю в коридор из номера. Немного волнительно, чувствую себя преступницей. Смотрю по сторонам. Подкрадываюсь к цветку в золотистом вазоне, обрываю веточку, прячу в пакет. Так делать нельзя, но он фантастически необычный! Роскошный! Розово-фиолетовый! Посажу его рядом с геранью.
Жму кнопку лифта. Стеклянная кабина разжигает во мне азарт, аж дух захватывает. Прозрачные перегородки кружат голову.
— До свидания, но я еще вернусь, — предупреждаю администратора.
Но мне кажется, ей без разницы. Она просто дежурно улыбается. Как заводная кукла. Будто из фарфора сделана.
Дергаю ручку двери, поспешно выхожу на улицу. В воздухе пахнет чем-то приятным. Хотя нет. Просто в носу остался флер парфюма Райнера. На парковке уже заждалось такси.
— Здравствуйте, Миссионерский проспект, двадцать девять, - объявляю водителю и усаживаюсь в салон
Смотрю в окошко, кожей ощущаю прикосновения Райнера. Везде. Как же неловко. Втрескалась дурочка.
Теряю минут пятнадцать в пробках, водитель включает кондиционер. Жарко. Слева парень из соседнего авто меня разглядывает — да, скучно тащиться с черепашкиной скоростью.
— У меня сдачи нет, - бубнит таксист, когда мы подъезжаем к дому
А когда она у вас бывает? Никогда.
— Сейчас схожу разменяю.
Я недовольна. Шебаршу пакетом, выскакиваю к ларьку по соседству с домом. Водитель сморит на меня с подозрением. Контролирует, чтоб не сбежала. Поправляет кепку.
Захожу в торговый павильончик.
— Жвачку, пожалуйста.
Протягиваю пятитысячную купюру.
— Мельче не будет?
Кудрявая продавщица тоже недовольна.
— Нет, — виновато хлопаю себя по карманам.
Спешу обратно к водителю, чтобы расплатиться, потом вихрем несусь в подъезд. Забегаю в квартиру, а за порогом орет Касьян.
— Извини. — Да, я иногда разговариваю с Касьяном
Перед котом стыдно. Скидываю ботинки, мою руки. Касьяну насыпаю корм и иду в ванную. Я вернусь к Марату уже в другом виде. Я хочу понравиться наглому водителю. Не тому, кто подвозил, а Марату. Угнал мое сердце. Певица бы спросила, ну и что же тут криминального?
Освежаюсь. Под хруст сухих подушечек и чавканье Касьяна выбираю платье. Красное надену, с ума сведу громилу Райнера. Роюсь в косметичке, достаю помаду и крашу губы в тон платью. Накидываю на плечи жакет, на ноги лодочки.