Отчим - стр. 3
Но, по правде говоря, у меня всё есть. Я могу позволить себе всё, что захочу. Не было чего-то особенного, чего бы мне хотелось. Поэтому я попросила переделать мою комнату и убрать «принцессную» кровать с балдахином. Как вспомню тот ужас, так мурашки пробирают.
— Тебе плохо? — тут же замечает моё вздрагивание мама.
— Нет, — мотаю головой я.
— Точно? Не хватало ещё, чтобы ты мне ужин испортила, — проговаривает, подходя ко мне, и, взяв за подбородок, поднимает мою голову и осматривает лицо.
А вы что думали, она волнуется за моё здоровье? Как же, сейчас помру от смеха.
— Ты бы хоть накрасилась, — недовольно фыркает.
— Я не хочу, — отпихиваю от себя её руки. — Хватит уже, я вообще-то твоя дочь. Ты, вроде как, должна любить меня в любой одежде и без тонны косметики на лице, — раздражённым тоном бурчу на неё.
У меня и так нет желания просидеть весь вечер в компании старпёров, а она портит мне настроение ещё больше своими замечаниями.
— Я люблю, но женщина должна всегда выглядеть на все сто, — скривившись, отвечает мама.
— Он женится на тебе, а ты как раз выглядишь на все сто, — киваю на её красное платье в пол с разрезом чуть ли не до нижнего белья и глубоким декольте.
— Спасибо, милая, — моментально краснеет мамочка.
Слышится хлопок входной двери, что означает — наш гость уже припёрся. Мама шипит на меня: быстро встань, поправь платье, причёску, улыбайся, стой прямо, не сутулься, глаза не закатывай… Господи, дай мне сил.
А когда в гостиной появляется наш гость в сопровождении дворецкого, мама бросается к нему, не забывая вести себя, как дворянка. А после того, как они заканчивают с любезностями, направляют внимание на меня.
— Руслан, это моя любимая дочь — Валерия, — гордо заявляет мама. — Валерия, это твой будущий отчим — Руслан.
Мужчина в чёрном костюме и белой рубашке выше меня на три головы и шире, наверное, раз в пять, смотрит на меня сверху вниз. На лице даже намёка на улыбку не наблюдается, глаза холодные, и весь его вид кричит об опасности.
Я в своём доме ещё никогда не чувствовала себя так неловко. Этот мужлан будто слов жалеет. Если десять слов сказал за весь вечер — и то хорошо. Сидит за столом, опершись локтями о край, почти ничего не ест, хотя на столе столько блюд, что кажется, его массивные ножки вот-вот дадут трещину. Мама присела по правую сторону от него, а я по левую, и он лениво бегает глазами от меня к маме и наоборот.
У мамы, конечно, рот не закрывается. Она беспрерывно что-то рассказывает, шутит и сама же смеётся, пока это каменное лицо по правую сторону от меня едва заметно поднимает уголок губ в подобии улыбки.
Ну и женишка ты себе отыскала, мама.
Где она его вообще нашла? В бойцовском клубе? Или на кастинге на роль русского Халка? Он бы вполне подошёл, только зелёнкой его намазать. Представив эту картину, я захихикала себе под нос.
— Что такое, Валерия? — спрашивает мама, и я поднимаю глаза от тарелки, где вилкой перебираю запечённые овощи, так и не попробовав их на вкус.
— Ничего, — мотаю головой я, смотря на маму, но всем телом чувствуя на себе взгляд тёмно-серых глаз.
Мама укоризненно на меня смотрит, давая понять, чтобы я вела себя прилично. Куда уж приличнее, я и так скоро помру от скуки за этим столом. Закатив глаза, возвращаюсь к своей тарелке, считая секунды до момента, когда уже смогу наконец скрыться в своей комнате.