Отчим - стр. 20
Нет! Я его ненавижу! Всё!
Шаги возобновляются и постепенно становятся почти неслышными. А когда раздаётся хлопок двери, я выдыхаю и плетусь к кровати, где без сил падаю на мягкую постель. Где-то вибрирует телефон, но я даже не дёргаюсь посмотреть, кто там. Скорее всего, это Арс, и он будет уговаривать меня поехать с ним на очередную вечеринку. Не хочется, сегодня так точно.
Спрятавшись под одеялом, я закрываю глаза, но уснуть не получается. Перед моим взором так и стоит обнажённый мужчина и криво усмехается, словно издевается надо мной одним только взглядом. Внезапно в голову приходит осознание, что сейчас он наверняка между ног моей матери, и от этого становится противно и неприятно. В груди и вовсе что-то колет, и мне очень не хочется, чтобы эти уколы были тем, о чём я в первую же очередь подумала.
«Он отморозок, которому плевать на мнение чужих людей. Всё, на что он способен — это приказывать и указывать людям на их место. Альфонс, спустившийся с билбордов с рекламой фитнес-центров, которому нужны деньги покойного мужа мамы», — мысленно повторяю, пытаясь не дать волю эмоциям и изменить мнение об этом мужчине.
Но, кажется, поздно я одумалась. В этом я совсем скоро смогу убедиться.
***
По ушным перепонкам бьёт громкий бит, перед глазами мигают разноцветные блики, а во мне уже несколько коктейлей. Тело расслаблено, а голова, словно чугунная. Мозг безжалостно подкидывает мне картинки голого жениха моей матери, то и дело заставляя щёки гореть.
Я так стараюсь не пересекаться с Русланом, избегать его за завтраком и не выходить вечерами из комнаты, но мы живём в одном доме, и это почти невозможно. После той ночи я не могу ему язвить, не получается огрызаться. Вижу его, и каждый раз он словно стоит передо мной голый.
Такие смешанные чувства, что сама теряюсь. Ненавижу его ещё больше и всем своим видом показываю ему это. Игнорирую, не отвечаю на его вопросы, не поддерживаю разговор, когда вынуждена сидеть с ним и мамой за одним столом. Делаю всё, чтобы показать, как он и его присутствие мне безразличны, а на деле не могу перестать о нём думать.
— Ещё? — кивает Арс на мой пустой бокал.
Решив, что хватит тухнуть дома и мучать себя мыслями о Руслане, я сама позвонила Арсению и попросила отвезти меня в клуб. Кто сказал, что алкоголь помогает? Врут они всё, стало только хуже.
— Угу, — всё, что могу выдавить из себя в ответ.
Я уже столько выпила, что вряд ли смогу стоять на ногах. Но чувство меры, судя по всему, осталось дома. А Арс и рад меня напоить, надеется, что я наконец сдамся и раздвину перед ним ноги. Может, стоит это сделать? Может, перестану думать о Руслане? Не буду видеть его во снах? В очень неприличных снах.
Как он прижимает меня к своей влажной груди, как его запах кружит мне голову. Почему-то я начала представлять его в душе… горячие струи воды стекают по плечам, мускулистой груди и кубикам пресса. Так хочется пройтись пальцами по ним, очертить, сосчитать, ноготками царапнуть. Провести по выпуклым венам, почувствовать, как бурлит кровь и как бьётся жилка на шее.
— Ты мне сегодня нравишься, — врывается в мои мысли голос Арса, и я вздрагиваю, когда он сжимает моё бедро.
«Очнись, Лера! Ты в клубе со своим парнем, а мечтаешь о будущем отчиме. Гореть тебе в аду вечно», — причитает здравый смысл, и я, едва заметно тряхнув головой, обращаю внимание на парня.