Острые ощущения - стр. 9
После десятого раза сдаюсь – паркую мотоцикл на обочине и отвечаю на звонок.
– Да! – рявкаю со злобой, вежливости от меня сейчас лучше не ждать. – Чего?!
От услышанного рот непроизвольно открывается. Какого?
– Сотка у меня наличкой на руках есть, – говорит собеседник, – а вот резиновой подруги, увы. Но если мотик действительно той модели, какая в объяве указана, я тебе резину сверху проспонсирую.
Поток речи непонятного содержания продолжает литься мне в уши, вводя меня в ступор.
– Вы ошиблись номером! – нажимаю отбой.
Стою с минуту возле мотика, качаю головой, запрыгиваю на верного коня и продолжаю путь.
Не успеваю подъехать к дому, загнать в гараж Ямаху и подняться в квартиру, на телефон опять звонят.
На этот раз отвечаю сразу.
– Друга, дорогой, слушай, я прям сейчас подъеду, мотоцикл заберу, придержи, а? – говорят в трубке на корявом русском.
Чувствую, что начинаю закипать. Проношусь мимо растерянной матери в свою комнату, громко хлопнув дверью.
– Слушай, друг, а вот насчёт резиновый дэвушка ты бы подумал. Не советую таким вещами заниматься, не полезно, – увещевает прокуренный голос незнакомого мужика.
– Какая, на хрен, девушка? – кричу, забывая про мотоцикл, отключаю вызов и заношу номер придурка в чёрный список.
Если бы я знал, что это только начало.
Следующие два часа смартфон атакуют назойливые любители халявы.
Они утверждали, что готовы сию же минуту купить мой мотоцикл за сто тысяч. Сто!
Да я за него в семь раз больше выложил, и это притом, что на вторичке брал.
Об истинных планах телефонных террористов догадываюсь только после третьего десятка звонков. С каких пор стал таким тугодумом?
Вырубаю мобилу и ложусь спать, вот только уснуть удаётся не сразу. В голове никак не укладывается, откуда образовался весь свалившийся на меня треш. Допустим, кто-то дал объявление о продаже мотоцикла и ошибся, указав случайно мой номер телефона. Всякое бывает, одну цифру напутал, и вуаля! Но что за бред с резиновой куклой?
Сон не наступает из-за забивающих голову размышлений, но усталость берёт верх, и я вырубаюсь.
Уже находясь на границе сна и реальности, ловлю пробегающую мысль о том, что надо бы по сайтам объявлений пошерстить, вдруг чего нарою?
Не успеваю утром включить телефон, звонки возобновляются. Но и я на этот раз умнее себя веду, выясняю у потенциального покупателя, откуда тот о продаже узнал.
Оказывается, объявление с указанием моего номера висит на одном из популярных сайтов. По доброте душевной мужик мне ссылочку скидывает в мессенджер, и я понимаю, что у меня довольно скудный ругательный словарный запас, не способный передать всю ярость моего состояния.
В объявлении значится следующее: продаю мотоцикл, в отличном состоянии, технические характеристики, ну и далее по списку. И даже пробег указан примерно такой, как у меня, только немного меньше. Следом значится мой номер телефона, безумно низкая для данной модели цена и примечание: или обменяю на резиновую… чего?
Тут меня окончательно накрывает, глаза застилает пелена гнева, а сердце ускоряет свой ритм. Пару раз провожу по экрану, чтобы найти хоть какие-то данные о продавце, но ничего, кроме тупого ника «Крокодил» нет.
Судорожно вспоминаю всех своих знакомых, но не за кем подобной клички не водится.
И тут мой затуманенный от нервного перевозбуждения мозг пронзает довольно светлая мысль: Любавина. Ну, конечно, а кто же ещё мог сделать мне такую подлянку? Нет, я далеко не ангел, и у меня есть враги, которые могут желать мне зла. Но на такую изощрённую каверзу способен только один человек из всех, кого я знаю. И это Милана.