Остановившиеся часы - стр. 4
– Утром… – сказала Лена. – Когда я вернулась с работы, его уже не было…
– Понятно… – я обвел взглядом посетителей кафе.
Кроме нас, было еще человек пять. В эту кафешку мы забегали частенько, так она была очень удачно расположена. Пара шагов, и ты уже на набережной. А здесь кроме кофе можно было заказать рюмку коньяка, бокал хорошего вина и что-нибудь перекусить. Я обычно предпочитал бутерброды с ветчиной или сыром. В этот раз передо мной стояла пустая рюмка (я заказывал армянский коньяк), а Лена выпила уже вторую рюмку водки.
– Ты не заметила утром ничего необычного? – спросил я, раздумывая над тем, что сегодня делать дальше.
– Нет… – она покачала головой. – Ничего… А что?
– Просто спрашиваю, – ответил я. – Странно все это. Не находишь?
– Еще как, – она усмехнулась и отбросила со лба прядь темных подкрашенных волос. – Мне все время кажется, что это происходит не со мной.
– Тебе показали его?
– Да, – кивнула Лена. – Это ужасно. Только вчера я… Господи… – она быстро погасила окурок в пепельнице и взглянула на меня. – Выпьешь еще со мной?
– Давай еще по одной, – согласился я после секундного раздумья. – Я возьму…
Поднявшись, я подошел к стойке, кивнув знакомому бармену.
– Две водки, Слава…
Пока он наливал водку, я вдруг вспомнил. Неделю назад Костя говорил мне, что хочет продать фольксваген и купить что-нибудь поновее. Мотив, мотив, было ли в этом что-то похожее на мотив убийства? Не знаю. Если бы он уже покупал машину и привез деньги продавцу, а так… Расплатившись с барменом, я вернулся за столик. Лена невидящим взором смотрела куда-то мимо меня. Мне хотелось еще кое о чем расспросить ее, но я понимал, что сейчас не самое подходящее время для подобных разговоров. Она ведь ждала от меня слов утешения, участия, чего-то в этом роде, но никак не полицейских раскопок. Потом, позже, возможно мне удастся что-нибудь выяснить, ну а пока…
Бросив скользящий взгляд в сторону улицы, я увидел за стеклом кафе одинокую фигуру Аркадия Калямина, смотревшего в зал. Наши глаза встретились, и он приветливо махнул рукой, направляясь к входу в кафе. Аркадий был тем парнем, который позвонил мне вчера первым.
– Саша… – он подошел к нашему столику и протянул мне руку для пожатия. – Хорошо, что тебя встретил… Я ведь звонил тебе вчера…
– Да, да… – я кивнул в знак согласия. – Познакомься, это Лена…
– Очень приятно, – он повернулся к ней, улыбнувшись. – Аркадий.
Вероятно, ее заметная безучастность не укрылась от его внимания. Он разглядывал нас обоих, начиная понимать, что оказался здесь не вовремя.
– Я нашел тебе работу… Тебе нужно встретиться с одним человеком… Я договорился…
– Может быть, позже? – я поднял на него глаза. – Понимаешь, вчера умер мой хороший друг… Лена – его жена…
Аркадий замер, выражение его лица изменилось.
– Умер? Ты хочешь сказать, что…
– Его убили, – отрезал я без долгих предисловий. – Два месяца назад ему исполнилось тридцать два.
– Я не знал… – пробормотал смущенный Аркадий. – Мне жаль, что…
– Конечно, ты не мог знать, – я пришел ему на помощь. – Вы даже не были знакомы… Костя Девятаев…
– Девятаев? – Аркадий быстро взглянул на меня, как будто о чем-то вспомнив. – Я его помню… Ты как-то познакомил нас, года два назад… здесь, на набережной…
– Да, да, – я кивнул, отыскивая в памяти некий клочок картинки, в котором догорал закат и сумерки падали на город, медленно окутывая улицы теплой душной атмосферой летнего вечера.