Останови моих демонов - стр. 24

— Тебе пора уйти. - Едва удерживаю собственный палец, что уже намерился уткнуться в его широченную грудь.

Тот обдаёт прищуром и колким:

— Не командуй мной.

— Да при чем тут это? - Развожу ладошки в стороны. - Я же сказала, мне ничего не надо. Всё! Что ещё?

— Так нельзя, Лада.

— Да в смысле “Нельзя”-то? - В подтверждение ещё и фыркаю.

— Просто нельзя. - Назидательно-назидательно.

— Слушай… так… ладно, я поняла, всё элементарно! Ты просто тупой!

Откашливается и опять напрягает мышцы, отчего футболка заметно дрогнет.

— И давай я всё же тебя выслушаю, что же там скрыто за этими тайными желаниями…

— "Тайными"? - Изогнул бровь.

— Просто “желаниями”! Что ты имел ввиду? Что я должна вообще захотеть, чтобы ты перестал меня преследовать?

Его глаза вдруг вспыхивают и как-то безбожно начинают прищуриваться.

— Меня?

Э...

Лицо перекашивает, хотя я успела подготовиться морально, но… всё равно… Атас! Attention, гора из нано-идиотов! Решаю просто развернуться и ускориться, чуть ли не на рысь переходя. Добегаю до своей раздевалочки и хлопаю дверью, тут же удерживая в руках ручку. Он не пытается открыть, это хорошо, ибо едва ли бы я её удержала! Но ни оправданий, ни продолжения этого лепета я не хочу слы-шать.

Это… просто… он с чего подумал, что я его… “захочу”? Его? Вот его?! Точно его? Ронни Радке бы выдал “WOW! Motherfucker”. Откуда такие амбиции в мою-то сторону!?

И только тут замечаю, как замерла уборщица, злостно на меня уставившись:

— Что вы все хлопаете и хлопаете! - Цедит по крупинкам женщина на мой немой вопрос.

Я пожимаю плечами и отрываюсь от ручки, пробираясь через ведро к своему шкафчику. Достаю оттуда колготки и кофточку. Натягиваю всё на себя, извиваясь от будто специально ползающих у моих ног ворсинок швабры. Убираю до сих пор не высушенные феном волосы в култышку, понимая, что мешаюсь… но можно же как-то нежнее, не пытаясь меня с ног снести?

— Всё ходите и ходите тут! Смена закончилась? Закончилась, а вы всё ходите и ходите…

— Сейчас уйду.

— Постарайтесь уж, а то работать не даёте!

Я всё даю. Ну, наверное…

Забираю рюкзак, откапываю оттуда беспроводные наушники и включаю ясно кого. Мужчина, обладающий шармом ганста-рокера-рэпера и бывшего эмо-боя, начинает начитывать новый трек, только вышедший вот совсем на днях, текст которого я ещё не успела выучить.

Иначе почему я срываюсь с мотива, стоит мне только выйти и увидеть этого индивида, покорно склонившего голову у окна? Этот треклятый напоминает сейчас Хатико, которого оставили ждать, а года идут и идут…

Делаю шаг…

Ещё один…

Он замечает меня у своих ног… поднимает взор, и по губам его скользит ухмылка. Горькая, меня даже отшатывает.

— Сколько тебе годиков, Таймурад?

Парень шумно вдыхает, но всё же решает ответить:

— Скоро двадцать семь, Лада.

— О, так я тебя старше?

— Да, ты меня... - задерживает дыхание на миг, - старше.

Откуда знает? Ясно, что, помимо адреса моей работы, была слита и дата рождения. Даже жаль, что тот парень не позвонил, сейчас я бы воспользовалась номерочком и выговорила всё, что думаю о таких "работниках"…

— Тогда будь добр, соблюдай субординацию! И услышь наконец…

Не замечаю, когда он что-то улавливает, но отчетливо чувствую, как делает шаг ко мне, меняя значение и вдруг касаясь указательным МОИХ губ, проводит полосу, чуть надавливая и получая в ответ то, что и хотел, через миг прильнув к ним своими. И я теряю выдох от последствий взрыва в области лёгких… успеваю только хлопать ресницами, чувствуя, как он ухмыляется и хватает ладонью затылок, окончательно игнорируя мои безумные мысли выбраться.