А потом Лунный Заяц долго смеялся над людским суеверием, что нет, мол, ничего быстрее мысли.
Мысль быстрая летит всего быстрей,
Но если скорость есть у ней,
То значит время нужно ей.
И время шло, трудилась мысль моя, —
Из пункта «я» в – «не я» стремился я,
Но «я» сидело у руля,
И в пункте «я» я до сих пор —
На мысленном пути затор.
Не обойтись без озаренья…
Живу давно, и до сих пор
Все жажду откровенья.
– Да, да! Я жажду, жажду! – вскричал вдруг Данет Яснетов.
Мы так обрадовались его весьма обоснованному желанию, что не поленились преподнести ему кувшинчик лунного вина.
Пить или не пить – да или нет, как поступить, если ясности нет?
Но Данет выпил и отважился говорить.
Как Дух поймать, в какие клети?
Я мыслю новую Тюрьму…
Грустит философ, и смеются дети…
Где Радость, неподвластная уму?
«Где хочет, там и дышит».
Не хочет здесь, а хочет там,
За стенами, над крышей —
Поближе к Солнцу, к Небесам…
Дух Жизни дышит вольно.
Миг озарения, постой!
Болит мой ум, и мыслям больно…
– Ой! Выпей еще кувшинчик! – перебил Яснетова Заяц. – От ума помогает», – и поделился с нами секретом бессмертия.
Конечным мерить Бесконечность —
Для этого, нужна нам Вечность!
Быть метром – Мэтром для всего,
Что можно выудить из Ничего.
А если перестанешь мерить,
От слова «смерить» – смерть!
Что мерил, тем и жил,
Потом у мер того, что смерил —
Умер.
Неизмеримое – вот истинное Нечто,
Что можно мерить вечно.
Да, такие яркие звезды осенью на Луне, и бесконечная Вселенная вокруг, и вина у нас море…
Но я вспоминаю Землю, мои леса, и ту далекую осень в марийской тайге…
И дым уплыл по реке,
Пуста глазница костра.
Колючая лапа в руке,
От инея хвоя остра.
Прощай, не забуду! Память
В темно-зеленый окрашу,
Елки машут ветвями,
Елки машут, машут…
Иду иль теку устало
В своем замерзшем русле,
Ляжет на грудь одеяло,
Звонкое, словно гусли.
Река затянется льдом,
Затянет холодом рану,
Уйду в сверкающий дом,
Кристаллом прозрачным стану.
Где она – та осень? Где-то там, далеко, на Земле…
Здравствуй, Лес, я вернулся,
Я не расстался с ружьем.
Дай надышаться сырыми туманами,
Дай умыться холодным дождем,
Под осенними тучами рваными…
С ружьем я давно расстался, теперь даже собаки нет, одни воспоминания и – лунная пыль.
Зиме навстречу старые деревья,
Как дети, тянут руки —
Простое и безмерное доверье…
Она пришла их убаюкать.
Ко сну одела так нарядно,
Заботливо укрыла ноги-корни,
И будет охранять, и будет рядом,
Чтоб спали долго и спокойно.
Вот пискнул поползень, бежит,
Как первый мимолетный сон,
От слез осенних ель еще дрожит,
Больного дуба слышен стон…
Но ближе бледное лицо —
не бойтесь, спите…
И снег идет и все сильней:
Волос седых сплошные нити
Теплом и нежностью окутали детей.
Наверно, я мальчик маленький…
Я плачу под Новый год,
Потому что сырые валенки,
Дед Мороз не морозит лед.
Разве не будет праздника?!
Снег, почему не искрится?
Соседский мальчишка дразнится,
И не звенит синица.
Разве не будет праздника?!
И к нам никто не придет?
Я больше не буду проказником,
А будет ли Новый год?…
К моему невозможному читателю
Скажи, кто твой читатель, и я скажу какой ты писатель…
Если я невозможный неписатель, который все же пишет, про пьяных лунных зайцев, всегда одно единственное произведение, под названием —
Где ты, мой невозможный не читатель, который все же прочитает эту «Осень на Луне», потому что с Луны свалился. Я то уж точно – свалился, однажды, например, с дерева, потому что любил с дерева на дерево прыгать, – свалился с высоты (ребята ради интереса измерили) 17-ти метров. А потом на меня пальцем показывали и кричали: «Человек-белка, человек-белка!»
