Орден Архитекторов 6 - стр. 12
Скала, не отрываясь от осмотра, лишь усмехнулся, аккуратно проводя пальцем по лезвию кинжала, проверяя его остроту.
– Я так не думаю, Теодор, – наконец ответил он, откладывая кинжал в сторону и поднимая с пола оброненный кем-то из бойцов боевой топор. – Владимир Григорьевич был человеком боевым, и не такое видел. Я тебе скажу даже больше: эта усадьба при твоём деде, как минимум, два раза видела нечто подобное. В первый раз – когда мы отбивали её у прусских диверсантов, которые решили взорвать главный арсенал, расположенный в подвалах. А второй раз – когда какой-то ушлый аристократ, маг иллюзий, решил захватить её, используя артефактную магию. Но Владимир Григорьевич быстро разобрался с ним.
Скала задумчиво покачал головой, а затем, с лёгкой усмешкой, добавил:
– После этого случая он приказал установить повсюду артефакты, блокирующие магию иллюзий. Сказал, что не хочет больше видеть этих «фокусников».
– Хорошее решение, – кивнул я, прислушиваясь к его рассказу.
Скала, как всегда, был полон историй о моём деде. И каждый раз, когда он начинал говорить о нём, в его глазах появлялся особый блеск – уважение, восхищение, а ещё… тоска по тем временам, когда Род Вавилонских был на вершине славы.
В этот раз я не стал перебивать его, а просто слушал, наблюдая, как мои гвардейцы заканчивают уборку. По такому случаю у меня была идея на заднем дворе выкопать глубокую яму, но сейчас на это попросту не было времени. Поэтому все трупы, как и весь старый хлам, ненужный мусор и прочее, сносились в старое имение по подземным туннелям.
К слову, в моём старом имении ни разу мусор не выносили, а все отходы – как бытовые, так и… гхм… «биологические», просто сваливались в колодец глубиной… в очень глубокий, в общем. Раз в десять лет его просто нужно было утрамбовывать с помощью магии.
– Интересно… – произнёс я, оглядывая одну из комнат, в которой всё было перевёрнуто вверх дном. – Этот дом… я его уже почти не помню.
Скала, стоявший рядом, усмехнулся.
– Да просто он был совсем другой, – пояснил он. – Иванов здесь многое переделал. Вот здесь, – он кивнул на одну из стен, – висела огромная картина – Владимир Григорьевич в полный рост, во всём параде – с медалями, в мундире. А ещё у него в руке был особый клинок, который выдают только лучшим из лучших, по личному распоряжению Императора.
– И где этот клинок сейчас? – с интересом спросил я.
– Хороший вопрос… – Скала задумался. – Когда твой дед умер, твои родители сказали, что похоронили его вместе с ним. Но я так не думаю. Скорее всего, они его продали, – он нахмурился, вспоминая этот момент. – Эта вещь стоила больших денег.
– И сколько именно? – уточнил я.
– За прошлые сто лет таких клинков было выдано всего несколько десятков, все номерные. Меч Владимира Григорьевича имел номер «сорок два», – ответил Скала. – И они не продавались.
– Ну, получается, ты ошибаешься, дядь Кирь, – усмехнулся я. – Мои родители решили иначе.
А про себя подумал, что нужно будет проштудировать этот вопрос и, может, мне где-то удастся найти и вернуть этот меч. Хотя, честно говоря, в успехах этого мероприятия я очень сомневаюсь.
Я ещё раз осмотрел дом, вспоминая своё детство, но так и не смог восстановить в памяти всех деталей. Видимо, Иванов, и правда, тут весьма сильно всё переделал, чтобы ничто не напоминало ему о Вавилонских.