Опер. Девочка на спор - стр. 31
Отмахиваюсь от этих мыслей, как от назойливой мухи, и беру папку с последним делом. Следакам еще не отдал. По сути, нечего. Нарики эти пока ничего не сказали. Обдолбанные наглухо. Нам нужен курьер. И они его сдадут, иначе…
Дверь без стука распахивается, и заглядывает Шаман.
— Макс, че с девкой-то делать?
— Бесполезная? — с надеждой смотрю на него.
Девочка была самая адекватная из их компании. Но сутки у нас не дали результата.
— Целая трагедь, — закатывает глаза Шаман. — Первая любовь… подсадил на иглу.
— Ой, пизде-ец, — припечатываю ладонь ко лбу. — Родителей хоть нашли?
— Нашли, едут уже. Ломает ее не по-детски.
Сколько же идиотов вокруг. И ведь не перебить всех.
— А я-то что сделаю? Скорую и ПДН.
— Уже.
— Ну и все, — развожу руки в стороны. — От меня-то чего хочешь?
— Да не знаю я, — психует Шаман и проводит пятерней по волосам. — Как-то все это…
Мерзко. Согласен. Подростки и наркота всегда страшно и бьет по нервам. Но это наша работа. Разгребать подобное дерьмо и пытаться сделать жизнь лучше всеми доступными способами.
— Заебало, — выдыхаю обреченно и откидываюсь на спинку кресла. — Погнали в клуб, а?
— Да, погнали. Я вызову такси.
Вот это уже другое дело. Усталость накопилась еще с той недели, а расслабиться все не получается. Что может быть лучше крепкого алкоголя и на все согласных девочек? Мечтательная усмешка появляется на губах. Разминаю шею и поднимаюсь на ноги. От предвкушения настроение ползет вверх.
На такси подъезжаем к клубу. Народу много, строгий фейс-контроль. Охрана нас знает и пускает без очереди. Проходим. Громкая музыка, басы долбят по ушам, а яркие лучи то и дело врезаются в глаза.
Клуб для взрослых дяденек. Все здесь именно для их удовольствия. Напитки, девочки на сцене и танцполе. Невинные овечки сюда не ходят, только те, кто хочет потрахаться или заработать. Все легально и без криминала. Ну почти. Это «почти» решаем мы. За это нам хорошо платят и предоставляют безлимит на удовольствия.
— То, что надо, — падаю на диван напротив сцены и подтягиваю к себе меню.
— Чего? — Шаман перекрикивает музыку.
— Ничего, — отмахиваюсь и передаю ему меню. — Я буду только вискарь.
— Мальчики. — Рядом с нашим столиком останавливается пышногрудая официантка и растекается в улыбке. — Готовы сделать заказ?
Шаман притягивает ее к себе на колено, незаметно тиская за почти открытую грудь и шепчет на ухо, что нам принести. Девушка хихикает и сбегает.
— Хороша, — довольно констатирует друг и откидывается на спинку.
— Вот что сиськи животворящие делают, — стебусь я.
— Настоящие, — скалится он. — Без силикона.
— Как мало человеку надо для счастья.
— Это точно.
Шаман достает пачку сигарет, оттуда папиросу и закуривает, задерживая дыхание. Прищурившись, наблюдаю за ним. Дурь, что ли, притащил?
— Попробуй, — выдыхает он и передает мне. — Личный рецепт.
Вечно у него «личные рецепты» на все случаи жизни. Шаман же, епта. И не подкопаться. Затягиваюсь и прикрываю глаза. По телу проходит жаркая волна, а на губах появляется улыбка.
— Вау, — отзываюсь и возвращаю папиросу. — Че за трава?
— Все законно, — хитро усмехается Шаман и облизывает пересохшие губы.
— Пиздабол!
Ржем, как два дебила, глядя друг на друга. Легкое облако похуизма летает над нами.
На столе появляются виски, два бокала и легкая закуска. Официантка удаляется, скручиваю крышку и разливаю. Чокаемся и залпом осушаем. Жидкий огонь стекает по пищеводу и обжигает желудок, приятно согревая изнутри.