Она - новенькая - стр. 8
Внутри меня буря негодования.
Дверь тихо закрывается.
Ну, какое тебе дело, Макс, с кем флиртует Летучая мышь? Марика вон, вообще ни одну ширинку мимо не пропускает, тебе ж не свербит?
Да при чем тут Марика вообще?! Она мне кто?
А Мышь кто?
Не знаю...
Бесшумно подхожу к ней со спины. Выпрямляется, настороженно ведёт плечами. Наклоняюсь над её макушкой, вдыхая запах волос. И, теряя связь с реальностью, утекаю вязкой горячей лужицей прямо ей под ноги.
Мммм... как же она пахнет! Какие правильные "пчёлы"... Затискал бы всю.
Медленно отстраняясь, встаёт. Разворачивается ко мне лицом. Встревоженно пятится назад.
Это дико заводит - маньячить вот так! Сладкая игра.
Но ещё пару шагов назад и споткнется об урну.
- Кто здесь?
Ещё один шаг назад.
- Ян... - подлетаю, придерживая за талию.
- Шагалов!
Зажимаю ей ладонью рот.
- Не ори ты! - шепчу в ухо.
Получаю тростью наотмашь по бедру.
- Фак!
Отпускаю.
- Больно же!
- Пошёл вон, идиот. Напугал... - сглатывает она.
Пальцы сжимающие горло трясутся.
- Извини. Не хотел.
- Какого черта ты здесь?!
- А ты?!
Дверь медленно открывается.
Да твою мать!
Залетаю на крыльцо, вставая сразу за дверью. Сдаст или нет?
- Ян, давай в корпус, а?
Оглянувшись, Мышь моя поднимается на ступеньку крыльца. Охранник замыкает за ней дверь. Выдыхаю. Не сдала.
5. Глава 4 - Человек-загадка
МАКС
К нам в класс или в параллельный?
С этим вопрос я просыпаюсь.
Вбиваюсь затылком в подушку. Мозг, чтоб тебя, есть ещё какой-нибудь объект для обсасывания? Нет?
Проматываю мысленно всех зачётных тёлочек в стенах Швейцарии и за её пределами. А мозг опять про своё: в Швейцарии только два выпускных класса, значит, пятьдесят на пятьдесят.
Скатываюсь с кровати в упор лежа, чтобы разогнать по телу кровь, упрямо сосредотачивающуюся по утрам в так и неиспользованных по назначению местах.
Сэм уже в душе.
Задумавшись, отжимаюсь, игнорируя простреливающую боль в мышцах после вчерашнего спарринга. На последнем подходе мышцы неожиданно подводят, и я практически врезаюсь мордой в пол. Успеваю только повернуть голову, чтобы не шмякнуться носом.
Бьюсь зашитой губой. В глазах искры. Во рту привкус крови.
Со стонами переворачиваюсь на спину.
- С полом поцеловался? - выходит из душа Сэм.
Кидает мне на грудь влажные салфетки со стола.
- Угу... - шиплю я, морщась от боли и вытирая кровь.
- А ты чего подорвался? Тебя же освободили на сегодня.
- По привычке.
- Ты зря вообще после спаррингов... - кивает он на мои "половые извращения". - Надо интервалы делать. Иначе, катаболизм запустишь, мышцы сдуваться начнут.
- Да забыл я! Мышка мне мозги вскипятила. Не работают.
- Мышка?
- Ага, летучая. Новенькая.
- Ты запал что ли? - усмехается Сэм.
Неопределённо машу в воздухе пальцами.
- Интересная она просто...
- Не надо, Макс. Слепая девчонка. Тормози.
- И чо? Слепая - уже не девчонка? - с вызовом дергаю бровью.
- Да я не об этом.
- А о чем?
- Ты сам не соображаешь? Это же не тёлочка тебе рядовая - покуражились и разбежались. Это... Короче, она и так ранена, а ты ещё больше можешь ранить, когда твой интерес сойдет на нет. А он сойдет. Потому что - "человек с ограниченными возможностями". А ты захочешь свои возможности ограничивать? Или будешь бросать её и идти тусоваться?
- Оо... Ну ты загнул! - цокаю я языком. - Чего так усложнять-то?
- Ладно, я своё мнение сказал, дальше сам.