Он, она, они, или Отголоски - стр. 37
И все же… что там за рассветы?
Артём зашел в ванную, немного перевел дух, и вспомнил, что забыл на кухне на спинке стула захваченный (как эпично! И героично!) полотенчик. Высунулся за ним…
И увидел, как она переодевается. Тоненькая, длинные русые волосы по спине, стринги как влитые по изгибам… Плавные линии в темноте. Он даже забылся, что может быть застукан на месте. Спрятался за дверь,
и зажмурился. Маленькая, наивная, воздушная русалка. Весь вечер он до конца поверить не мог, что этот ангелок -
сбылся. Материализовался. Смешная такая. Деловая.
Нежное чистое создание. Бэмби.
Лишь бы только не догадалась, чем он занимается тут же рядом, за дверью, куда умыкнул свои подсмотренности. Под шум воды, скрывающий все улики. А как ещё – иначе он просто не переживает этой ночи рядом… вполне вероятно, на разных кроватях. Иначе он просто не сможет отвечать за себя в выбранном выверенном облаке нейтральности и ненавязчивости, которое окружало её. Которое повелевало им.
Только б не спугнуть. Не сейчас – совсем.
Он закрыл глаза, спрятавшись под струями, и вернулся в тот момент, когда они вернулись в машину с подкараулившего наконец мороза. В тот момент, когда всё было ещё так неопределенно…
Впрочем, как и сейчас…
Но нет… Еще тревожней и трепетнее… И столько было вопросов без ответов. Тогда.
Стало теплей. И ближе. И уютней. Интимней. А в голове… иль между ними – только:
»
– Ты же не девственница, да?
– Да
– Ты хочешь меня?
– Да
– Ты поедешь ко мне сейчас?
– Не знаю. Да
– Ты сможешь любить меня? Так, как мне это нужно? Ты научишься? Постараешься?
– Да
– Ты кончаешь? Бывает? Как ты выглядишь, когда это происходит? Когда ты покажешь мне?
… Скоро ты научишься читать по мне? Еще пока нет, вижу, но ведь скоро? Да?
»
Зефирковое озеро, нимфа русоволосая
Зовёт меня оставить всё, плавиться на песке
Гипотезы отбросив в закат, как сердце колотится
Слышу и вдаль ныряю туда, где буду ни с кем
и продолжение
Забывшись быстро и скорей профилактически, терапевтически, он обтерся, одел свежую домашнюю майку с трениками, и вышел,
словно на суд. Или на казнь. Кажется, каждый её взгляд – ясный, словно нарисованный – кожу с него сдирает. На расстоянии. Все по живому – каждая интонация. И от неё у него нет защит.
Она лежала на кровати на животе в его майке, для неё ставшей платьем, подложив лапки под подбородок, и болтая ножками в воздухе. Смотрела какой-то фильмец. Или мультик? Домашняя такая…
Изгиб в пояснице, вскарабкивающийся на крутой холмик ниже, нисколько не сглаживаемый тканью… Рассыпавшиеся волосы.
Словно мираж, и всё же – настоящая. Та самая – из недостижимого вчера. Та самая, из ошеломительного «именного-новостного» сегодня.
И завтра. Тоже. Из его манящего завтра.
А на «уснувшем» ноуте – там, на столике на балконе за стенкой – подборка сокрушительной инфы про неё, так и не закрыты странички. Уезжая в направлении этой чудной авантюры, он и не чаял, что она окажется здесь сегодня. Прям сегодня! Как пришелица с других миров! Из каких-то других, неведомых ему жизеней.
Он почему-то думал совсем не о том, о чем… хотелось… Там, в инфе – не только она… Как много упущенного. И неисправимого…
«Козлина, сам ни черта не умеет, а девчонку в комплексы загнал». – вспомнил он, и еле справился с приступом…