Он – Форс - стр. 16
А спустя мгновение в меня начало вливаться то, что он хотел, чтобы я ощутила – спокойствие. Его. Непоколебимое. Ощущение, что все хорошо, что он рядом, что больше не нужно сражаться, что можно сдаться. Плакать, если захочется – он все решит, он все возьмет на себя, он не даст в обиду.
– Врешь! – вдруг дернулась я. – Ты наверняка такой же, как все…
Последнее прошептала уже вовсе не уверенно, с горечью.
– Таких, как я, больше нет.
Сказано тихо, мягко.
– Таких, как ты, тоже.
Мне понадобилась еще минута в его объятьях, чтобы действительно сдаться, осознать, что особых вариантов и причин для трепыхания у меня, в общем, нет. Мне все равно придется остаться до утра.
Долгий выдох.
– Ты не отвезешь меня домой?
Лучше бы я не поднимала лицо, не смотрела вверх, потому что домой мне тут же расхотелось.
– Нет.
Между нашими губами всего сантиметр, и именно мне хочется качнуться вперед.
– Тогда… я выпью.
Улыбка Форса, как вельвет.
– Не сразу, но у тебя получится.
Он сказал это прежде, чем разжал кольцо рук, прежде чем отправился к барной стойке. А я не сразу догадалась, о чем речь.
«Получится расслабиться рядом со мной разумом, как и телом».
Конечно, вот он о чем…
А с другой стороны, почему нет? Почему не поиграть в любовь, не дать себе снова эту возможность, сколько можно напрягаться?
– Хочешь меня разгадать?
Если меня влюбит в себя, а после бросит такой, как Крей, осколки разлетятся по всей галактике.
– Хочу тебя узнать.
– Ты сеешь внутри меня хаос.
«Однажды это пройдет. Однажды станет тепло, правильно».
Почему от него исходит именно этот шлейф?
– Что будешь пить?
(Dennis Lloyd – GFY)
Позитивный опыт копится медленно. Негативный быстро. Ты не замечаешь этого, пока что-то не срезонирует с твоим прошлым, пока случайно не плеснет наружу волна. Вот тогда и становится ясно, что «котел уже был полный», что прошлое далеко не всегда остается в прошлом. Даже если казалось, что ты это успешно «прошел».
Форс приготовил для меня коктейль в высоком стакане – смесь манго, вишни и чего-то спиртного. Я бы по привычке выбрала другое – водку с колой, например, – но то, что было налито в стакан, нравилось мне больше. В этом коктейле, в выборе его ингредиентов, чувствовалась забота – они были смешаны со смыслом, с любовью. И вдруг почудилось, что меня снова погладили.
Пила я на крыльце. В том самом кресле-качалке, которое заприметила еще на входе. Грех было уйти из этого домика, не насладившись мирным сидением на террасе. Я с одной стороны от столика, Крей с другой. В его руке стакан с чем-то более дерзким, нежели манго. С виски?
Теплая еще, несмотря на начавшуюся осень, ночь. Душевная атмосфера, которую не хотелось портить идиотскими вопросами, но один на уме все-таки крутился.
– Два кресла… Часто водишь гостей?
– Нечасто. Они продавались в комплекте.
Отличный ответ. Таким можно завуалировать что угодно. Но хочу ли я на самом деле лезть глубже и слышать то, что меня не порадует? Нет. Черт с ними, с креслами. На ногах мягкий плед; в ноздри запах густой хвои, опавшей листвы, сырой после вечернего дождя земли.
Судя по тому, как быстро плыла от алкоголя моя голова, градус коктейля был высоким.
– Сколько ты добавил сюда спиртного?
– Правильное количество.
Манго, оказывается, отлично маскировал «буз»[1].
– Хочешь расслабить-таки мою голову?