Омерта. Книга вторая - стр. 13

— Ты забываешься сын мой. Забываешь о том, что за твою дерзость, может пострадать Антей, — вновь тянет на себя манипуляторный рычаг Морте, но я не намерен сейчас вестись на словесные провокации. 

— Ты отнял у меня жену. Почти отнял сына. Если ты отнимешь его у меня, если ты причинишь ему хотя бы сотую грамма боли, я живого места здесь не оставлю, — озлобленно рычу я, не выдерживая эмоционального накала, хватаю дона за ворот пиджака, заглядывая в глаза Смерти. 

  — Я не убивал Ванессу, — безжизненно оповещают его иссушенные губы. 

— Виновного в подрыве машины, где она находилась, установить невозможно. Очень удобно, ничего не скажешь. Но сейчас меня волнует не прошлое, а настоящее, Морте. Я не позволю тебе способствовать тому, чтобы Антей забыл меня! Три дня назад у него был день рождения. Ты не дал поздравить. Мне нужно поговорить с ним, — меня трясет вместе с пиджаком и Энтони Морте, заключенного в мою хватку. Наконец, я отпускаю его, прекрасно понимая, что перешел черту.  

На несколько долгих минут пространство до краев наполняется густой, давящей тишиной, которая изредка нарушается моим тяжелым дыханием. 

— Она будет в тебе излишнюю эмоциональность. Эта  puttana открывает твое сердце, Киан, — голос Энтони разрезает пространство, подобно взмаху заточенной сабли. 

— Она тут не причем. Весь мой мир вертится вокруг Антея, и ты это, к сожалению, знаешь. Все, о чем прошу — это поговорить с ним прямо сейчас, — разрушительное чувство зависимости и унижения перед доном вновь овладевает меня. 

Я почти готов умолять его о том, чтобы он позволил увидеть сына. Это ужасно. 

Но я больше не могу так. 

Не могу засыпать в настоящем аду, с мыслью о том, что даже не поздравил его с днем рождения. Он думает, что мне плевать на него, он забывает меня, я в этом уверен, черт подери. 

Он ненавидит меня. Маленький человечек, который до пяти лет рос на моих глазах, был нашим с Ванессой миром, считает меня самым дерьмовым отцом на свете. Я не могу смириться с этой ядовитой мыслью. И просто…скучаю до жуткой рези в груди. 

— Открытое сердце — это прекрасно, Киан. Но открытое сердце так легко ранить, — Энтони Морте качает головой и берет со стола одно из лежащих в витиеватой корзине, красное яблоко. Из внутреннего кармана пиджака дон достает швейцарский нож и быстро разрезает фрукт пополам, и вгоняет острие в сердцевину яблока, образно олицетворяя произнесенные им слова.

Кожа в зоне затылка мгновенно покрывается инеем, хотя внешне я даже бровью не веду, наблюдая за кровожадной демонстрацией Морте. 

— Хорошо, сын мой. Ты поговоришь с моим внуком. Ты заслужил, — его губы раздвигаются в неискренней улыбке, и дон хлопает меня по плечу. 

Я стараюсь не думать, каким образом мне достался разговор с сыном. Ещё бы чуть-чуть и пришлось бы умолять. 

По телу разливается приятное тепло от предвкушения нашей видео-встречи и это все, что имеет сейчас значение. 

***

Я нахожусь в специальной комнате, сильно напоминающей звукозаписывающую студию своей атмосферой бункера, в которой всегда разговариваю с сыном. Пространство темное, аскетичное. Без окон, освещение слабое. Я сижу за столом перед огромным монитором компьютера, на котором совсем скоро увижу своего сына. 

Антея. 

А он увидит меня в этой долбаной военной форме, которую я всегда надеваю, чтобы он верил в красивую легенду про своего отца. Антей думает, что я на службе, выполняю секретные задания и спасаю мир. Ему было почти пять, когда умерла Ванесса, и когда нас разлучили.