Окраина. Альманах - стр. 18
– Боже, инфекция, молниеносно. Средневековье какое-то. Антибиотики открыли вроде как пару веков назад. – Священник будет потребен? – это уже сзади спросила пани Олёна. – Да, давайте. Какое шапито без служителей культа? Уже по полной программе. Еже иси на небеси. Бог дал, бог взял. – Пани Олёна, – позвоните русскому, – тихо сказал доктор. Моментик, – певуче отозвалась старушка и исчезла в коридорах.
– Слушайте, я сейчас разнесу всю эту вашу халабуду. Пусть какой-нибудь нормальный вменяемый человек объяснит мне, что здесь происходит. Ему показалось, или бородач улыбнулся. – Пройдёмте в мой кабинет, присядьте. Чаю выпьете? Покрепче не предлагаю, вам ещё за руль. У нас с этим строго, а вам сейчас неприятности не нужны.
Боб положил руки на лоб и глаза, сжал, как во время практик по даосской йоге. Потом надо провести пальцами по направлению к ушам. Напряжение уйдет.
«А теперь упражнение „поднимаем небеса, раздвигаем облака“. Все свои страхи, все тревоги и сомнения, негативные эмоции поднимаем вверх и сбрасываем», – услышал он твёрдый голос инструктора.
– Фак! Факин шит! Блядь! Марта умерла.
Он плохо помнил, что было потом. Пил чай из кружки с надписью «мой лучший доктор», подписывал бумаги в отмеченных птичкой местах, давал паспорта для копирования, свой и Мартин. – Небольшая формальность, вот счёт за услуги, – доктор пододвинул к нему листок с распечаткой. – Можно сейчас оплатить картой, а потом страховая фирма всё пану вернёт. Из ящика стола был извлечён портативный терминал. – Можно эту карту? – доктор взял в руки пластиковый прямоугольник.
– Mar-ta Stas-sov. У вас был общий счёт? Чтобы, знаете, не было проблем…
– Ааааа! – Боб закричал, схватил терминал и бросил им в доктора. – Тиш-тиш-тиш… Надо было сразу подумать… – доктор как-то странно извернулся и воткнул Бобу в плечо шприц. – Тиш-тиш-тиш… добренько, ладненько, кто у нас молодец?
– Карта сближается? Отлично. Так… оплата прошла. Всё в порядке.
Боб обмяк на кушетке. Значит, касса появилась. И интернет нашёлся, судя по жужжанию терминала. Как говорила его воспитательница Алла Ивановна, всё в порядке, бобик сдох.
В дверь деликатно стукнули. В проёме показался статный человек в короткой осовремененной рясе. – Здравствуйте и мои соболезнования. Боб слабо приподнял руку в знак приветствия. – Какие-то проблемы? – этот вопрос уже адресовался доктору. – Я слышал шум. – Всё в порядке, отец Сергий. – Просто пан стрессует. Я вас оставлю, побеседуете?
Священник присел рядом с Бобом.
– Откуда вы родом?
– Родом? – переспросил Боб. – Из соседней страны, нашей общей страны, если можно так выразиться.
– А живёте, судя по всему, далеко?
– Далеко.
– Отпевать у себя будете?
– Зачем? – хмыкнул Боб. Он уже понемногу приходил в себя. – Её нет, не вернуть, всё кончено, какой смысл в ваших нелепых ритуалах?
– Мы не можем помочь её телу, – мягко сказал отец Сергий, – но мы в состоянии помочь её душе.
– Ах душе, хорошее клише, найс трай, только вот я материалист, святой отец. Марта померла. Испустила дух. Скапустилась, моя девочка. Через пару часов её прекрасное тело начнёт разлагаться. Ткани будут разрушаться, она засмердит, и пройдёт совсем немного времени, прежде чем она превратится в кусок гниющей плоти. Зачервивленного мяса. Её запаяют в гроб и привезут в крематорий. Там огонь её дожрёт, и Марта – молодой-специалист-по-культуре русского-зарубежья-первой-волны – первой! не второй и не третьей! – станет кучкой золы. Золу насыплют в урну и отдадут мне. Её мамаша будет рыдать и кидаться на меня. Её папаша возьмёт меня под руку и уведёт выпить в другую комнату. Моя маман наденет шляпку и будет выглядеть сногсшибательно в своём траурном прикиде. Через три дня мне позвонит старая подружка с соболезнованиями, а там уж как пойдёт. А Марты не будет нигде. Совсем. Абсолютно.