Океан пурги - стр. 8
(найти бы его только)…
Найти б ответ на мой вопрос
(и на другие, кстати).
Мы разогнали паровоз
Не зная: пара хватит?
.........
Стихи, которые я сейчас привожу, относятся к маю-июню 1988 года, когда позади уже было 8 месяцев зимовки. Работать-то мы научились, а вот отдыхать – вряд ли, хотя бы потому, что для отдыха времени почти не оставалось. Постепенно накапливается-наваливается усталость. С приближением полярной ночи усиливается раздражение и мы можем вспыхнуть по ничтожному поводу. Постоянно приходиться себя сдерживать. Не зря в каюткампаниях существует неписанная традиция сверхвежливого отношения к другим: прежде чем садиться за стол надо интересоваться свободно ли место, желать приятного аппетита, говорить спасибо за малейшую услугу в том числе когда сдаешь грязные тарелки на мойку…
Заорал динамик песней низкопробной,
непонятно-сумрачной – как мои дела.
Я от крика хриплого на мгновенье вздрогнул:
жизнь – жестянка звонкая! ты была ль, была?..
..............
В толпе я по-прежнему здесь одинокий
но чувствую: врёшь, не согнешь!
Куда ты зовешь меня, голос далёкий?
труба, для меня ль ты поешь?..
........
Полярная ночь давит на психику. И давление это почти физическое. Нередки головные боли, усиливается чувство одиночества. Представляешь себя такой затерянной снежинкой на безграничных просторах ледника…Оборвать тоненькую ниточку жизни может любая случайность.
Жизнь громыхает стальной колесницей,
и человек в ней – слеза на ресницах!
.........
ТОСКА И ГРУСТЬ
Ни светлой ночью,
ни в сумраке дня
нет мне покоя:
они уже настигают меня
эти двое.
Их крепкие руки, не руки, тиски,
их взгляды вздорны.
И никуда не уйти от тоски
разлуки черной…
Я выбрал далекий, нелегкий путь.
И…бесполезный.
За мной по пятам, моей тенью грусть –
по краю бездны.
Нет мне покоя. И в свете дня –
нет мне покоя.
Они уже добрались до меня
эти двое…
............
Абсурдность. Суета сует.
Мечты неясный шепот.
Бесцельный груз прожитых лет
обманчивый, как опыт.
Мы дни и ночи напролет
играем, рвемся в дамки.
Проходит всё, и жизнь пройдет,
задвинутая в рамки.
Их не раздвинуть, не сломить
мечтой ли, силой плуга…
себя мы можем победить,
но в этом ли заслуга?
Как-то отчаявшись (верно на радость будущему читателю) я спалил довольно увесистый тюк своих стихов и набросков. Но многое уцелело в памяти, и, спустя некоторое время опять запросилось на бумагу.
Стихи можно сжечь – ничего нет проще,
спичку поднес: запылают, истлеют…
Но останется накипь бессонной ночи,
и то, что бессмертно и вечно – идея.
Идея должна воплотиться в форму,
обресть очертанье поступков и дел,
подняться над путами поросли сорной,
и нас пережить и найти свой удел.
И в кокон свернувшись исчезнут страницы,
и новые мысли лишают нас сна.