Охота на мышку - стр. 6
Я набираю в легкие воздуха, всё больше распаляясь:
– Неважно, сколько мне лет, важно…
– Мне девятнадцать. Через полгода будет двадцать, – грубо прерывает меня Сычев, не позволив договорить фразу до конца.
Сбавляю обороты, чувствуя себя слегка растерянной. Выходит, мы с ним и правда почти ровесники? Мне двадцать один… Так, стоп. Девятнадцать с половиной, почти двадцать, это ведь, кажется, слишком много для одиннадцатого класса? Он врёт? Или…
– Второгодник? – уточняю я.
– Нет. Поздно в школу пошёл. Мамочке было не до меня, пока органы опеки не напомнили, что дети должны в школу ходить.
Ух ты. Он что, из неблагополучной семьи? Или пытается на жалость мне сейчас надавить? Учитывая, как этот парень вёл себя до текущего момента, больше склоняюсь ко второму варианту.
– Это, конечно, всё очень печально, но твоя грустная история меня не трогает. Дружить у нас с тобой точно не получится. А сейчас, пожалуйста, покинь класс. Мне нужно написать отчёт по проведённому уроку.
Невинное выражение мгновенно стирается с лица Сергея, сменяясь привычной наглой ухмылкой.
– Да ты не Мышка. Ты сучка, – произносит он, обнажая белые зубы в улыбке, больше напоминающей оскал. – Люблю таких.
Чувствую, как к лицу приливает кровь. Открываю рот, да так и стою, как дура, понятия не имея, что можно ответить на подобное хамство.
На моё счастье, в этот самый момент наконец возвращается классный руководитель.
– Сычев, а ты что здесь делаешь? – строго интересуется она, переключая на себя внимание Сергея.
– Уже ухожу, Людмила Ивановна, – обезоруживающе улыбается он ей.
И неспешной походкой покидает класс. Лениво толкнув кулаком дверь, прежде чем выйти.
3. Я первый её забил
Мышка… Мышка… Таня… Танечка…
Мысленно пробую её имя на вкус. Снова и снова. Как заведённый. Эта практиканточка раскроила мне башку.
Сука, как можно быть такой красивой? Откуда она вообще взялась?
Увидел её там, в кабинете, и будто кипятком обварило. Весь мир сжался до одной точки. Все другие померкли, с кем был или хотел замутить, осталась только она. Да и не припомню, чтобы раньше я так реагировал хоть на одну другую телку. Все волосы на теле встали дыбом. Просто атас.
Она ох*енная… Танечка. Мышка моя. Стройная, изящная, как берёзка. С ангельским лицом. Волосы такие шикарные, длинные, чёрные. Безумно хотелось к ним прикоснуться, узнать, какие они на ощупь, мягкие или жёсткие. Я бы с удовольствием намотал на кулак её хвост, притянул к себе, чтобы глаза в глаза… Эти глаза. Из-за очков не смог разглядеть, какого они цвета. Но взгляд пробирает насквозь. И голос у Мышки просто огонь. Такой тонкий, нежный, и в то же время сильный, глубокий. Переливчатый, словно музыка. У меня где-то под грудиной вибрировать начинает каждый раз, стоит Танечке заговорить.
Сука какая она… Сучка. Усмехаюсь себе под нос.
Не трогает её моя грустная история. Сам не знаю, зачем эту херню о матери понёс. Додумался тоже, идиот. Мозги плывут, когда Мышка рядом, это факт.
– Серёга, что завис? Пойдём покурим? – толкает меня в плечо Дюша.
– Ага, иду, – на автомате отвечаю я, спрыгивая с подоконника.
– На алгебру пойдем?
– Ну нах*й.
– Я тоже так думаю, давай лучше к Михалычу, мяч в корзину покидаем.
– Давай.
Накинув куртки, выходим из школы, по привычному маршруту шагаем к гаражам. Между двумя дальними из них – наше тусовочное место, кто-то из пацанов сюда даже скамейку из сквера притащил.