Одно незабываемое путешествие в Тартарары - стр. 10

– Да вот еду даааа-даааааамой.

– Давно тебя не видел.

– Дела, – одним слогом выговорил он.

С произнесением коротких слов Зеня кое-как справлялся, но стоило подступить к предложениям и словам побольше – начинались все эти «АааААа».

Да уж… Он ничуть не изменился с последнего раза – эта манера перебирать ткань на шортах и вытягивание шеи, когда он отвечал на вопрос.

– Расскажешь? – водитель обернулся в кресле и, казалось, пригвоздил меня взглядом к спинке.

– Да чё рааааААасказывать… Сидел с пааААцанами… В карты ИииИИиграл.

– Подкидного?

– Ага.

– И как всё прошло?

Зеня дёрнул плечами… получилось как-то неестественно. Дотронувшись до носа, он отвернулся к окну – в ту сторону, где как раз сидел я.

Я ошарашенно разглядывал сетчатку его глаз, его подбородок, который еле заметно подрагивал.

– Сынок, рассказывай.

Дёрнув шеей, он сложил одну ногу на другую:

– Нечего раааасссказывать. Проигрался в пууУух и прааах.

– А дальше что?

Сжав губы, Зеня на моих глазах покраснел.

– Выкладывай.

– Каааарты все потееееерял.

– Потерял? – вскинул бровь водитель.

Зеня выдохнул:

– Заааабрали.

– А можно я посмотрю?

Зеня кивнул – сначала один раз нерешительно, второй – резко.

На лобовом стекле всплыл экран – один большой, где всё прекрасно просматривалось. Я вспомнил этот день, как вчера…

По щербатому асфальту перекатывался тополиный пух. Пух был везде, покрывая скатертью каждый участок двора. На верёвках, приколотыми прищепками, развевалось хлопковое постельное бельё. Пахло порошком. Пахло пирожками из открытой форточки первого этажа. Пахло детством.

Мы, мальчишки – группкой из десяти человек, – в тени тополя сидели вокруг сколоченного из досок и ящика стола. В центр стола, укрытого клеёнкой, падали карты. Шмяк… шмяк… шмяк… Сдавали. Брали карты. Детские пальцы с грязью под ногтями тянулись к колоде.

Я сразу разглядел Зеню – он сидел в том же самом костюмчике, с краю, сгорбившись над картами. Он играл хорошо, и ему везло. А мне и остальным – нет. А когда ты проигрываешь, тебе кажется, что проигрыш распространяется и на всю жизнь. Мы не умели проигрывать. Переносили это болезненно. Особенно когда проигрываешь Зене.

Тогда один из мальчишек решил проучить его. Он подкрался сзади. В общем хоре детских голосов не слышно было, как он чиркнул спичкой, как поднёс огонёк к подушке из пуха. Но я всё видел. Я уже закончил круг и сидел на мяче сбоку, вяло попрыгивая. Я наблюдал, как оранжевый огонёк перебрался от пуха к ткани и…

Я мог предупредить. Мог остановить этого придурка! Но я струсил. Знал, что бывает, когда ты идёшь против своих. Ты становишься отщепенцем. Изгоем, кого больше не зовут на футбол. Ты – никто. Вычеркнут из дворовой жизни.

И всё-таки – я мог.

Сейчас, сидя в автобусе и наблюдая сцену, как Зеня с воплем отскакивает от стола, я понимаю, что мог это остановить.

Двое мальчишек ржут в голос…

Но недолго. Когда Зеня от шока начинает бегать и, споткнувшись, падает на землю, в перину из пуха, огонь перебирается ему на волосы.

Больше не до смеха. Все парализованы. Очарованы одной вспышкой детского зверства. Детской безразличности…

Мы слышим крики. Чувствуем запах палёных волос.

К нам бежит взрослый, на бегу снимает пиджак и укрывает им Зеню. От пиджака поднимается дымок… Мы слышим, как бедняга визжит от боли. Как дрожит его тело, спрятанное под тканью.