Обреченные на месть - стр. 2
…И опять, как всегда, ошибся.
Адрес я нашел сразу и уже минут через десять въезжал на подстанцию. Я даже не успел затормозить, а к машине уже подбежали люди. Двое – видимо, санитары, и врач. Последний был невысок, кряжист и уверен в себе.
Они осторожно переместили раненого на носилки и понесли в приемное отделение.
– Вы пока не уезжайте, – сказал мне врач, – возможно, еще понадобитесь. – И, заметив мой беспокойный взгляд, с кривой ухмылкой добавил: – Я оплачу по тройному тарифу.
– Какой там тариф! Я не таксист и счетчика не имею, – парировал я.
– Ничего, договоримся, – сказал он, как отрезал. – Я брат раненого, все уладим. – И, не оглядываясь, быстро скрылся в небольшом здании «скорой».
Мне ничего не оставалось делать – я закурил и стал ждать. Дождя уже не было, но ветер то и дело обдавал мелкой влажной пылью. Август нехотя уступал осени, рассчитываясь еще зелеными, но уже опавшими под сырым ветром листьями кленов и берез, верхушки которых пробила ранняя, желтая и бурая проседь. Прошло больше двух часов. Одна за другой возвращались с вызовов машины с красными крестами на боках и мерседесовскими звездами на морде. Казалось, что они привозят откуда-то промозглое пасмурное утро, которое хмуро поджидал город. Рассвет еще не случился, но небо на востоке уже светлело, и лиловый его край неширокой полосой отделялся от остальной черной бездны.
Наконец на крыльцо вышел Роман.
– Молодец, что дождался, – коротко бросил он. – Это тебе от Алексея. Не считай, здесь ровно пятьсот баксов. Мы обработали его раны. Одна касательная, вторая с пулей, нужно срочно оперировать. Надеюсь, что задето только легкое. Сегодня ты нам нужен и, может быть, завтра тоже. Рассчитаемся, как скажешь, по твоему тарифу. Лады?
– Годится, – кивнул я головой.
– Сейчас Алексея на «скорой» отвезут в область, – продолжал Роман. – Там в клинике прооперируют. Мы с тобой поедем следом, затем вернешь меня обратно к 20-й больнице.
Один из реанимобилей подъехал к выходу, распахнулись двери, и раненого на носилках перенесли в «скорую». Микроавтобус тронулся. Роман быстро опустился на переднее сиденье моих «жигулей».
– Гони следом, – скомандовал он.
«Мерседес» мчался не менее ста километров в час по почти безлюдным предутренним улицам и свободным магистралям Москвы. Я торопился за ним, изо всех сил подгоняя своего верного четырехцилиндрового «Боливара».
– Не отставай, – приказал Роман, сосредоточенно думая о чем-то. – Да, извини, сразу не познакомились, слишком все внезапно навалилось.
– Слава, или Вячеслав, как хочешь, – назвался я.
Машины выскочили на кольцевую, уйдя за Мытищами на поворот, затряслись на колдобинах местной дороги. «Скорая» заметно отрывалась, но Роман прекрасно справлялся с ролью штурмана и точно указывал маршрут.
Подъезжая к серому массивному зданию, я лишь увидел, как на коляске-носилках раненого под капельницей увозят через двойные, широкие, стеклянные двери.
– Слава, у тебя есть двадцать минут, – сообщил Роман, протягивая мне тысяче-рублевую купюру. – Поезжай и заправься, здесь недалеко, стрелка вон зависла почти на нуле. А потом сразу обратно и жди, пока я не вернусь.
Романа в это утро я больше не увидел. Сразу же, как только я вернулся с заправки, к машине быстрым шагом подошел крепкий молодой человек спортивного вида, протянул мне мобильный: