Обречённая жена дракона - стр. 20
Но зал пуст. Я здесь одна… А тени, что кляксами перемещаются по стенам — просто плод моего воображения! Или мне очень хотелось бы в это верить…
Чувствуя себя забравшимся в дом преступником, я спускаюсь на первый этаж правого крыла. Он ничем не отличается от второго — такой же разбитый и изломанный, будто кто-то пытался вытрясти из стен душу.
Я не трачу на него времени, вместо этого сразу направляясь на третий этаж. Последний в правом крыле… Именно там я видела то лицо. И именно туда совсем не хочется идти. Будто ноги противятся! Приходится шикнуть на них, чтобы перестали своевольничать.
Пока поднимаюсь наверх, ступени зловеще скрипят — отговаривая. Предупреждая. Я касаюсь пальцам облупившихся перилл. В груди рождается странное чувство, словно я поднимаюсь в какой-то другой мир.
Шаг. Шаг… Ступаю на последнюю ступень.
Я стою в начале узкого тёмного коридора, от которого расходятся комнаты. В некоторые двери распахнуты, в другие закрыты на замки. Здесь нет пыли, а мебель и стены в порядке… Но даже так всё выглядит заброшенным и даже мёртвым.
Воздух неподвижный, мебель частично затянута белыми чехлами, занавески зашторены, тени в углах кажутся неправильно густыми, будто поглощающими свет.
Я крадучись захожу в первую комнату… это заброшенная гостиная.
“Ничего особенного”, — думаю я, и уже хочу уйти, но тут замечаю огромную картину, стоящую на полу и отвёрнутую изображением к стене. Рама золотая и высотой почти с меня.
Меня охватывает странное беспокойство, а пальцы начинают зудеть.
“Интересно, что на ней? — мелькает мысль. И следом вторая: — Мне не хочется этого знать!”
Но я всё же подхожу и хватаюсь пальцами за тяжёлый край. Напрягая мышцы, тяну на себя.
Ну и тяжесть! Однако мне удаётся немного отодвинуть картину — этого достаточно, чтобы разглядеть, что ней.
На полотне изображён искусный портрет молодой аристократки со светлыми волосами. Изящные руки надменно скрещены на груди, изысканное зелёное платье украшает крупная алая брошь в виде лилии, губы капризно изогнуты… А вот черты лица не разглядеть из-за странных бурых пятен.
Протянув руку, я касаюсь их подушечкой пальца, скребу ногтем.
Нет, это не краска, больше похоже на засохшую кровь.
“А это что?” — хмурюсь, заметив рваные чёрные линии на шее женщины.
Коснувшись их, отдёргиваю руку. Это порезы! Кто-то испортил полотно! Выглядит так, будто кто-то в ярости бил по картине ножом… Или острыми когтями! Уж слишком неровными выглядят края рваных дыр.
Нда уж…
Придвинув картину на прежнее место, я невольно потираю собственную шею. Кто эта женщина? Что с ней стало? Она хозяйка дома… или пленница, как я? И почему её портрет испорчен и спрятан здесь, на этом неприветливом тёмном этаже?
Догадки, которые приходят в голову — жуткие, от них веет холодом и опасностью.
Мне не хочется продолжать исследование, но я всё-таки заставляю себя пройтись и по другим комнатам.
В дальней обнаруживается подобие детской… Только выглядит так, будто её никогда не использовали. Вот, лежит синий чепчик, вот несколько крохотных ботиночек… Всё новое, чистое. Мёртвое… Будто застывший памятник чему-то не случившемуся.
Из этой комнаты я выскакиваю, будто меня за пятки кусают.
Остальные три двери накрепко закрыты. Я пробую дёргать латунные ручки, заглядываю в замочные скважины… В двух из них вижу лишь темноту, а вот с третьей мне везёт. В ней шторы задёрнуты не так плотно.