Оборотни Глазго. Барби для Волка - стр. 3

Но много сотен лет назад наш шотландский клан оборотней и других одаренных, который с самого начала возглавляли медведи, присягнул на верность Короне. И теперь мы обязаны поддерживать государственные устои и жестко пресекать любое движение против, независимо от того — люди это или звери. Взамен мы спокойно живем на своей территории, на нас не ведут охоту, и, более того, нам позволяют заниматься бизнесом в любой его ипостаси. В Глазго, к несчастью, законными способами не заработать, поэтому мы также, как и все главы других кланов и группировок, имеем большую долю влияния в теневом секторе.

Чтобы это как-то исправить, нужно к херам снести весь город и построить его заново.

Но никто этого не позволит, поэтому я спокойно принимаю свою участь.

К моему большому сожалению, клан всех оборотней выбрал меня заместителем Вождя, лорда МакАртура, здесь, в Глазго. На моих плечах лежит равновесие. С одной стороны — мир внутри оборотней, а стаи у нас самые разные — от мелких птиц до крупных тюленей. С другой — приемлемый нейтралитет с людьми и спокойствие среди одаренных. Ведь в мире существуют не только оборотни, но и вампиры, ведьмы, маги, демоны… проще сказать, кого не бывает!

Правда, люди об этом не в курсе.

И для них я, Торен МакФэлан, — суровый криминальный авторитет, захвативший, словно в волчью пасть, большую часть верфей и судостроения, а также монополист в логистике.

Да, это все я, хотя и компания не моя, а тех самых медведей — МакАртуров. Наемник я их. Что поделать — в Глазго помер старый лис, а взамен нужен был оборотень с холодной головой, менее всего подверженный звериному желанию кромсать и убивать. Вдобавок, еще и преданный. Дурак.

Своей жизнью я не живу. Бремя на мне, как у почившей Королевы. Только у нее были чаепития и реверансы, а у меня сходки и встречи. То в подворотнях, то вот, как сейчас, на балу в средневековом готическом замке. С бокалом французского пойла в руке.

Я стоял среди всей этой толпы и изо всех сил старался сохранять благодушный вид.

— Торен, у нас проблемы, — ко мне подошел мой заместитель, моя правая рука — Оберон Митчелл.

— Рон? Ты ли это? — я услышал, о чем он говорит, но костюм на рыжем бравом парне смотрелся максимально нелепо. И крайне мал ему в плечах. Он из моей стаи — волк. Поэтому особенно близок мне. Он чуть младше меня, но кушал явно слишком хорошо. Детина вырос, однако.

— Хы! Я похож на водолаза. Костюм мне мал, потому что это один из твоих.

Да, Армани*, кажется.

Пришлось все-таки выпить глоток игристого кислючего пойла. Напомнить себе, ради чего я все это терплю. Так и не смог вспомнить. Не-а.

— Только что нашли наших двоих. Убили на границе с южными кварталами, — прошептал мне едва слышно Рон.

— Кто они?

— Лисы. У одного горло перегрызано. Зубы волчьи. Второй с пулей во лбу. У кого есть огнестрельное из этих?

Рон подбородком указывает на других глав криминальных кланов. Я смотрю на них, а в голове пустота.

До Альянса, защищающего законы одаренных, дойдет эта ерунда, и положат нас всех без разбирательств.

Огнестрел? В Глазго идут в ход ножи. Пулю схлопотать можно с тем же успехом, что и попасть в Хогвартс**.

Почти никогда.

Это только у сильных кланов имеется огнестрельное оружие

У нас, оборотней. У вот тех отмороженных вампиров с северных районов. И у ирландцев.