Обелиск искусства - стр. 17

– Почему ты не проснулся?

– Не знаю! – выпалил я. – Весь день себя щипаю.

– Ты же говорил, что получится! Ведь обычно получается, да?

– Понятия не имею. Я никогда себя не щипал во сне. Да и не было никогда такого реального сна. Может быть, это даже не сон.

– Не сон? Что ты имеешь в виду? Как это не сон?! Хочешь сказать, что все по-настоящему? – догадалась девушка и тут же запротестовала: – Нет, нет, нет! Это неправда! Все неправда! Это сон! Реальный сон! Где люди – не люди, дома и моя галерея – не дома и не галерея! Это точно сон. Ты тоже снишься и специально запутываешь меня! Это кошмар! Просто перепила вина и поэтому вижу такие дурацкие сны. Сейчас испугаюсь чего-нибудь и проснусь. Нельзя мне пить! Снится непонятно что! – истерила она, нервно погружая руки в волосы.

– Я тоже так думаю. А у тебя поблизости ничего не было более крепкого? – осторожно узнал я.

– В смысле? – не поняла девушка. – Только вино.

– Ну, а что-нибудь посильнее? Скажем, кокаин, героин, таблетки какие-нибудь? Может мы с тобой потом и травку раскурили?

Она задумчиво взглянула на меня, затем нахмурилась и обиженно бросила:

– Нет. Я не наркоманка.

– Это радует.

Но все равно ей не поверил. Я определенно был во что-то уткнут носом. Во что-то, что щекотало ноздри! И если бы чихнул, то наверняка бы проснулся. Только никак не выходило.