Размер шрифта
-
+
О Русь… - стр. 9
И тех, кому давно неймётся,
Враз вразумит, коль Бог помилует.
В этот день
В тот день июньский все поля цвели,
А стороною шли дожди косые,
Но ранним утром недруги земли
Топтали пыль дорогами России.
Не зналось нам, что долгим будет ад,
И боль не скоро время только снимет,
Мы благодарны будем во сто крат
Тем, кто на грудь удар тот первый принял.
В прорывы шли штрафной за взводом взвод,
И зубы зло металлом скрежетали,
И сколько раз мы двигались вперёд,
И сколько раз безмолвно отступали.
Потерь нелепость, «смерша» злой укор,
На зло чертям, как черти воевали,
Мы шли вперёд, судьбе наперекор,
И падали, и мёртвые вставали.
А день победы – это день святой,
Кто воевал и кто на фронте не был,
За стол мы сядем всей страной большой,
Смахнём слезу и выпьем за победу.
Наши речки
Подмосковные речки,
Спокойствие мерных течений,
Родились вы ключами,
Но вскоре застыли от лени,
Словно вы погрузились
В волшебную старую сказку,
Берега застилая
Зелёной узорною ряской.
И названия ваши
Поди, так легко угадай-ка:
Воря, Раменка, Нара
И Яуза, Сетунь, Рожайка,
С этой чёткостью слогов,
И звучностью сочной и грубой,
Это след домонголов,
Стрибога, Даждьбога, Перуна.
Это детскости грусть,
На подушке застывшие слёзы,
Это вечная Русь,
Её сказки, былины и грёзы.
Март в Сокольниках
Помнит кто безоблачное детство –
Я ж с печалью ранние года,
Никуда от этого не деться,
Что тревогой вспыхнет иногда.
Грозным детским призраком остался
Наш полуголодный, пьяный, злой,
Что в прудах Оленьих затерялся,
Пятый счётом Просек Лучевой.
Вкус черёмух, что не надо даром,
Злых колючек плотные ряды,
И столбы, пропитанные варом,
Что сады хранили и пруды.
Дровяная печка, вот чадила,
В «чуде» круглый кекс – чуднее нет,
И тревожно в памяти застыл он –
Чёрный репродуктор на стене.
Вести шли одна другой печальней:
«Умер он, отец народов всех»,
Над страною звоном погребальным
Плыл гудок, как наш народный грех,
По заводам, фабрикам, вокзалам,
Взбаламутив марта круговерть.
Только тихо крёстная сказала:
«Пусть собаке и собачья смерть».
В Успенье
Разливает щедро неба просинь
Этих дней обманчивый наряд,
Торжество покоя. Скоро осень,
Блага лета не вернёшь назад.
Пестрорядь осенним вышиваньем
Августу, шутя, прочертит крест,
Солнце вниз, взлетело б со стараньем –
Знай, сверчок, небесный свой насест.
Спрятались прохлады, из засады
Весть несут, что лето на краю,
И ветра, сметая листопады,
Хором упокойную споют.
Гроздь рябины обостряет зренье,
Навевает в яви светлый сон,
И звучит в церковный день «Успенья»
С ближних колоколен гулкий звон.
Страница 9
Продолжить чтение