Няня для дочки Олигарха - стр. 27
– Ик…
Напоминает место убийства с рачлененкой, ну или флаг Японии на худой конец, рядом замечаю… эм… попу.
Да именно вздернутую попу, обтянутую узкой юбкой, длинные ноги и убийственные шпильки.
– негодяйка, такая… – слышу глухой яростный шепот.
– здравствуйте, – решаю закончить с рассматриванием упругой попенции, как эта самая попа приходит в движение, вернее девушка.
И мой страшный сон оживает.
Модельным отточенным движением пантеры знойная брюнетка выпрямляется и встает в свой полный рост.
Эх мама… и на каких фабриках таких кукол штампуют…
Наконец женщина разворачивается и устремляет на меня яркие синие глаза, обведенные черной подводкой.
– Ты еще кто такая?
– И вам здрасте, – улыбаюсь миленько, как пиранья в аквариуме.
Знакомство явно не удалось. Мы с этой дамочкой не пришли друг другу по вкусу, опускаю взгляд на нехилую такую груди и замечаю кляксу такого же какашечного цвета, а потом до меня доходит, что дамочка – то не брюнетка, это у нее волосы в жиже темной.
Кажется метили в нее, но промазали. Или у нее костюмчик грязеупорный. Словом. Что-то внутри кольнуло меня обидой.
Даже облеванная чем-то странным эта мамзель выглядит так, словно это задумка ее дизайнера, который через секунду запустит эту диву в шмотках за миллион на подиум.
– Госпожа Николаева, господин Коршунов ожидает вас в своем кабинете, – внезапно доносится до слуха голос, и я смотрю в сторону пухленькой домработницы, – прошу пройдемте, я покажу.
– А… так ты новый персонал… – раздается голос дивы. Кстати, все дивы злюки. Ну эта уж точно.
Делаю вид, что не слышу шпильки модели, иду в сторону горничной. По сути, я пока никаких документов дополнительных не подписывала и в нянях еще не значусь.
Делаю несколько шагов, а затем меня вдруг коротит мыслю:
– А что, если эта мегера и есть жена олигарха?! И я только что чуть язык не показала госпоже Коршуновой…
Глава 6
Я шла по коридору, разглядывая убранство. Лоск. Роскошь. Блеск. Изысканная английская утонченность и картины… подлинники скорее всего. Олигарх обладает еще и вкусом.
Под мерный стук своих каблучков я иду, женщина распахивает передо мной дверь. Прохожу внутрь и обнаруживаю, что кабинет пуст.
– Господин подойдет.
Киваю в ответ, и женщина оставляет меня одну. Рассматриваю интерьер кабинета Демона Боссовича и понимаю, что Демонюка все такой же педант с какой-то явной поверотостью на порядке. На столе в ряд лежат ручки, причем если присмотреться, то все предметы лежат попарно.
– Обсессивно компульсивное расстройство как на ладони, – хмыкаю себе под нос, понимая какой эстетический шок переживал Демьян Сергеевич каждый раз при видя творческого хаоса на моем столе.
Ну ладно… ничегошеньки творческого в беспорядке у меня не было. Обыкновенный завал. Правда даже в этой неразберихе я всегда знала, что где валяется и какая бумага, где находится.
Взгляд со стола соскальзывает к стенам и меня буквально молнией пробивает от цвета, от палитры…
– Не может быть… – Это… это… – слов нет, я просто смотрю на одну из самых ярких картин Климта и не нахожусь с ответом, – это… это…
– Думаешь подлинник?
Наконец нарушает молчание кабинета глубокий мужской голос.
Резко останавливаюсь. Подпрыгиваю и тону при виде собственного босса.
Видеть Демьяна Сергеевича таким… это как выстрел прямо в сердце. Педантичный босс в извечном костюме с иголочки сейчас предстает перед моим ошалелым взглядом совершенно иным…