Няня для Бесёнка - стр. 19

-Неееет! – отвлекала внимание преступника, получилось. Правда, он выстрелил в меня, попал в бронежилет, и я испытала очень резкую боль в области груди. Андрей, несмотря на ранение, смог его обезвредить… 

А я тоже пыталась стрелять… Нажимала на спусковой механизм, но в обойме кончились патроны. Если бы не Андрюха, этот гад мог меня пристрелить… О чем я тогда думала?

О том, что моего напарника могут убить…

Правда, о моем геройстве никто так ни разу и не вспомнил. Все в отделении ржали, что я выбрала не ту мишень, что мне надо еще учиться стрелять… А Андрей… Он, наверное, злился, что из-за меня, фактически, остался с хромотой до конца жизни… Потому ни разу не встал на мою защиту, а потом его перевели на должность пресс-секретаря.

-Одевайтесь потеплее…

-Чего?

-Температура воздуха в Москве опустится до…

-Что? – наконец, я, часто проморгав, осмотрелась. Где я? Точно не на задании с Андрюхой.

Так… Какая-то непонятная комната. Работающий телевизор, и я, с пультом в руках…

Ой… Кажется, на этот раз я пыталась пристрелить телевизор… пультом. Кошмар… Тот самый случай, когда кошмар приснился, и кошмар наяву. Знакомьтесь, Лена-лунатик… Шучу… Думаю, сказывается недосып и… чувство вины. Мне часто снится этот день. День, после которого я впервые стала ходячим мемом.

-Елена, Вы уже проснулись? – оборачиваюсь на дверь кухни, из которой выходит незнакомый мужчина. Так, я где-то его видела… Прошу сонную извилину соображать получше. А, вспомнила… Ах! Я ведь на очередном задании… Как же его там зовут… Никита! Точно… Нет, Никитин – это его фамилия.

-Ага! – неловко бросаю пульт на диванчик, на котором спала… Это уже целый «оружейный» склад… Пульт, подушка…

Сама тоже сажусь. Если честно, стыдно… Сейчас будет отчитывать за то, что вместо наблюдения за его дочерью я тут дрыхну.

-Не знал, что Вы любите. Сделал по своему вкусу! – в моих руках неожиданно оказалась огромная кружка чего-то очень ароматного. Автоматически сделала глоток. Ммммм, какао. Сто лет его не пила. Боже, Лена, где твои манеры!

-Спасибо! – мужчина улыбается. Кажется, не злой.

-У Вас усики.. – чего? Видимо, мои офигевшие глаза выдали мой решительный настрой. Он себя в зеркале хоть видел, чучело бородатое! Сейчас я ему… Вспыльчивая. Кажется, авитаминоз… Ну или гормональный сбой. Ну или еще что-то… А может, депрессия и постоянное недовольство собой, из-за которого я порой срываюсь на других. Я никогда такой не была… А потом устроилась в участок и пошло-поехало… - У Вас усики от молока! – Дура… Чуть зря не обидела этого вроде хорошего человека. Языком провожу по губе и над губой, надеясь, что мне удалось избавиться от своих псевдоусиков. –Ахаха, Вы очень смешная, Елена!

-Можно просто Лена…

-Договорились. А меня можете называть просто Матвей… - ааа, точно… Матвей он.

-Хорошо… - громко делаю еще один глоток! Браво, Лена. Ты просто мастер производить хорошее впечатление на людей.

-Ладно, я буду в своей комнате. Когда допьете какао, приходите. Обсудим Ваш оклад и прочие формальности. – Знала бы я еще, где эта его комната… Настя вчера мне не показывала комнату своего отца…

Прослеживаю взглядом траекторию движения мужчины… Он заходит в ту самую комнату, где, по словам Насти, хранится нечто ужасное-преужасное. Да, хорошо она, конечно, об отце отзывается. Обманщица мелкая… А может, она так намекала, что мне туда вход воспрещен? Может, ее отец любит затягивать нянечек в постель? Да ну… Не думаю, что восьмилетний ребенок может быть в курсе подобного…