Ночной мотоциклист (сборник) - стр. 34
Густые ветви прикрывали здесь землю от дождя. На песке – отпечаток протектора. Неподалеку от рубчатого узора находим темное пятно. Здесь масло натекло из карбюратора. Очевидно, мотоцикл лежал на боку. Бензин испарился, а масло осталось. Мы находим еще кусок промасленной тряпки. Больше ничего не удается обнаружить.
– Съездишь со мной в Полунино, Кеша?
– Опять мотоцикл искать?
– Да. Но там его насовсем запрятали, понимаешь?
– Это легко. В озеро, однако, бросить нужно. В Лихое. Шаман-скалу знаешь? Могила, однако, – поразмыслив, протяжно тянет Кеша.
С Шаман-скалы станция Полунино как на ладони. Поблескивают стальные ниточки рельсов. Облако пара застыло над паровозом. Внизу тусклое зеркало озера. Рябь кажется неподвижной.
От Полунинcкого тракта к Шаман-скале ведет узкая тропинка. Сюда, случается, забредают туристы, любуются озером. Оно диковинка: воды из озера вытекает больше, чем вносят реки. А вот не скудеет. И глубины удивительные. Полно провалов, расщелин метров на триста глубины, говорят.
У Шаман-скалы как раз такой провал. Если он сбросил мотоцикл со скалы, нам никогда не найти машину… Неужели в тихом корректном «почтмейстере» таится такой изощренный, такой зловещий ум? Не верится.
– Что тут стоять? – спрашивает Кеша. – Камень, он молчит. Сто лет молчит, тыщу лет молчит.
Скала почти отвесно уходит в воду. Гладкая, вылизанная дождями. Лишь небольшой карнизик метрах в шести подо мной.
– Веревка есть, Кеша?
Кеша – таежник, запаслив. Мы связываем два небольших обрывка. Только рука не подвела бы. Авось… Хорошее русское слово «авось».
Спускаюсь, преодолевая боль. Карнизик пологий, стоять на нем трудно. От каменной стенки несет вековым холодом. В одном месте камень хранит след соприкосновения с металлом. Светлый, свежий шрам. Осколки стекла, разбросанные на карнизе, кажутся вкраплениями драгоценного минерала.
Осторожно подбираю осколки. Ребристое стекло от фары. Еще одно совпадение…
– Живой, следователь? – спрашивает сверху Кеша.
Живой. Сейчас выберусь. Отдышусь сначала. Надо поберечь силы. Что будут стоить эти открытия, если я не смогу доказать, что он мог проскочить из Лихого в Колодин за шестьдесят минут?
В номер Помилуйко я врываюсь, забыв поздороваться. У майора изумленное лицо.
– На кого ты похож, Чернов?
Наверно, у меня не слишком респектабельный вид.
– Я из Лихого… За пятьдесят две минуты… Это трудно, но возможно!
– Выпей воды. Ты энергичен. Комолов знал, кого брать в помощники. А у меня тоже новость. – Помилуйко тяжелой ладонью хлопает меня по плечу. – Шабашников раскололся.
Хорошо, что подо мной оказывается стул.
– Сознался Шабашников, да. Подписал!
– Как же с Андановым? – бормочу я. – Ведь он…
Я рассказываю о результатах поездки. Помилуйко терпеливо выслушивает, хмурится.
– Интересные наблюдения. Но где хоть одна явная улика? Мостик построил? Хорошо, построил. И ногу обжег… утюгом, предположим. Дома, перед отъездом.
– Но до отъезда он не хромал, это подтверждено.
– Ну, не сразу почувствовал боль…
– А кто сбросил мотоцикл со скалы?
– В самом деле, кто? Вот я судья, представь. Докажи, что Анданов сбросил какой-то мотоцикл. Ну?
– Мне трудно это доказать. Но истина… человек… Лишь это важно!
– Э! Шабашников уже в наших руках. Хочешь запутать дело? Завести в тупик? У тебя нет ни одной явной улики. Думаю, и не будет.