Ночной фотограф - стр. 19
Вот и сейчас я пытаюсь не думать о том, что со мной будет. Но у меня это плохо получается. Это всё равно, что узнать, что у тебя рак. Эта мысль, как зуд. Чтобы от неё избавиться, нужно подумать об этом. И чем больше думаешь, тем больше чешется.
Нужно начинать привыкать к земле. Роюсь в стопке дисков, нахожу фильм «Интервью с вампиром». Я сделал правильный выбор. Фильм меня немного успокаивает. Я себя вижу симпатичным кровососом Бредом Питом, либо элегантным, но подлым Бандерасом. А что, жизнь на этом только начинается. Жаль только, что придётся расстаться со всем, чем я жил. Но вспоминаю «От заката до рассвета» и, представив себя безобразным безмозглым монстром, хочется просто умереть и попасть в рай. Такое бессмертие – не лучший вариант. Зачем снимать такие пессимистические фильмы? Тарантино – сволочь. Хочется выть, плакать, биться головой об стену. Курю часто и жадно. Михаил никак не приедет и мобильник его молчит. «Чтоделатьчтоделатьчтоделать» сменило прежние ругательства. Я рассматриваю ранки – ничего особенного, немого воспалены, но не более. Зато начинают болеть царапины. Кто и когда это сделал – не помню. Мне кажется, что я забыл всё, что происходило, а помню то, чего не было. Я засыпаю от усталости.
Меня будит звонок в дверь. Я набрасываю халат и иду открывать дверь. Михаил, гладко выбритый, свежий и довольный, протягивает мне пакет.
– У тебя должен быть сегодня прекрасный аппетит. Я купил тебе фрукты и пиццу.
– Проходи, – говорю я и плетусь обратно к дивану.
– Ты как-то нехорошо выглядишь. Но как ты зажигал вчера – это нужно было видеть. А с виду – скромняга.
– Миша, хватит шутить. У меня действительно проблема. Во-первых, я себя ужасно чувствую. А во-вторых…
Я не знаю, как сказать ему об укусе.
– А ты не знаешь? – он идёт на кухню. У меня нет сил идти за ним.
– Что я должен знать? – кричу я.
Я слышу, как он хлопает дверцами шкафчиков, лезет в холодильник, включает чайник.
– Что я должен знать? – повторяю я.
– У тебя есть лимон? – спрашивает Михаил.
– Я тебя спрашиваю – что я должен знать? – я закипаю.
– Ты же должен знать, есть ли у тебя лимон.
– В жопу лимон. Иди сюда!!!
– Две минуты. Сейчас иду.
Он появляется с тарелкой разогретой в микроволновке пиццы и огромной чашкой кофе. Пить кофе из таких чашек всё равно что закусывать «Дом Периньон» кабачковой икрой. Кощунство.
– Сейчас, – он опять уходит на кухню.
Я готов лопнуть от ярости. Наконец, он возвращается с чашечкой кофе для себя и садится в кресло и отковыривает кусочек пиццы. Его взгляд сочится иронией и весельем. У него, видите ли, всё в порядке.
Я отхлёбываю кофе, такой крепкий и горячий, что у меня деревенеет язык и выжидательно пялюсь на Михаила.
– У тебя передоз, – говорит он, жуя пиццу. Что за идиотская привычка – разговаривать во время еды. – Самый банальный передоз. Если бы я тебя не остановил, могло бы быть печально. Хм, а ничего пицца. Бери.
– В жопу пиццу. Какой передоз? Передоз чего?
– Ну я не знаю, я не специалист. На вкус я не могу определить. Может ЛСД, может мескалин. Мухоморы, эфедрин, спорынья. Или любая их комбинация. Галлюциногены, короче. Ты был великолепен, – он смеётся с набитым пиццей ртом. Крошки сыпятся ему на колени. – Ты был звездой шоу.
– Я ничего не помню. То есть, помню всякий бред.